Николай Суховой

Это не я придумал – подводить итоги года ушедшего и ставить планы на тот, что наступает и входит в свои права. Традиция, и тут уж ничего не попишешь, да и чего душою то кривить – нравится мне это дело: люблю, знаете ли, заварив непременно вкусный, с какой-нибудь этакой приправой, кофе, уставиться в окно, да и укутаться в воспоминания и размышления, словно в теплый шерстяной плед. И этот год не стал бы исключением, упав пылью бессмысленно прожитых дней в тёмный угол моего бытия, сглаживая острые...

Ничего кроме ненависти До скрежета зубов! На тряпьё твой верности Травлю забвения псов. И взяли след легавые, И взыграла в них кровь волчья - - Разодрали ещё живую Любовь в клочья... P. S. Идея короткой формы родилась неожиданно...

Ты входишь в судьбу мою, своим открывая ключом. На полку летят с озябших рук сброшенные рукавицы. - Привет. Проходи, раз пришла, но свет у меня отключён, И вода - так что ни кофе попить, ни с дороги умыться. А я ведь не ждал тебя, я адрес сменил, я спрятался от друзей - - мне ждать тебя нету ни силы , ни толку, Но у тебя есть ключи от каждой из моих дверей, И полупустой чемодан свой, Не распаковывая, ты ставишь в кладовку. Ты приходишь ко мне, чтобы снова уйти: Ты снимаешь...

«Извещаем Вас с прискорбием о том, что Ваш сын, конвойный взвода караула в/ч 6548, мл.сержант Конев Даниил Олегович 25.06.1974 г.р., ....выполняя боевое дежурство...... верный Военной присяге... проявив стойкость и мужество, погиб 02.03.1995». Поверить в прочитанное не было никакой возможности. Всё, абсолютно всё, что имело значение, исчезло. Сама жизнь исчезла, потеряв какой-либо смысл со смертью Дани. Сняв фуражку, и обнажив уже сильно лысеющую голову, хозяин тесного и тёмного, захламленного и...

Ох и обленился совсем - ни сточки в прозе. Но! Есть у меня небольшое оправдание безобразному поведению своему - поэзия. Там вот, к примеру, наоборот - хожу на "Чтивые вторники", пишу, и пишу достаточно много. Знаю, что обещания надо выполнять, а продолжение "Дюшеса" обещано уже доброй дюжине друзей и родных, поэтому, конечно же, продолжение будет написано. Сразу, как мозг переключит большой такой плексигласовый тумблер у меня в голове из положения "Поэзия" в положение "Проза". Тяжело её, прозу, писать, когда мозг рифмует все предложения...

Очень душным выдался июнь. Расплавленная подмосковная пастораль, собранная в блоки городской застройки, будто текла, плиткой оставленного на солнце шоколада.  В такие деньки, когда заточённый в узкой колбе объем красного спирта норовит выплеснуться наружу, останавливаясь лишь напротив цифры 35, город звучит совсем иначе: одуревшие от жары птицы предусмотрительно не галдят, попрятавшись в тени немногочисленных деревьев, с особым липким звуком проезжают по вязкому асфальту машины, да и весь город словно звенит и потрескивает, как выкипевший полностью чайник, оставленный на газу...

Говорят: «Делай то, в чём ты можешь быть лучшим». Хорошо. Принимается. Да вот только, как ты можешь быть лучшим в том, чего не делаешь, а ежели и преуспеешь, так только в том, чем станешь заниматься. Такая вот дилемма. Взять, к примеру, меня - уж в чём я действительно хорош, так это в самокопании, рефлексии и прочей подобной малопродуктивной дребедени, которая ни при каких обстоятельствах делом жизни сделаться не сможет, и слава богу. Впрочем, не об этом и речь, хоть этот отрицательной полезности...

«Так, ты, вообще Цоя-то слышал?» – спросил меня, решивший видимо, что уже достаточно наслушался моих завываний, раздраженный певческой моей бестолковостью, учитель гитары. Это был молодой, энергичный, обладатель, весьма провокационного по тем временам, пшенично – рыжего куцего хвостика и такого же цвета жиденькой бородёнки, звали которого Олег. Отчество своё, Константинович, при общении он категорически отвергал, как, очевидно ненужный рудимент, в попытке создать на занятиях так актуальную тогда атмосферу демократии...

Немного придя в себя от услышанного, быстрая на дурные мысли Дюшесова голова нашла - таки самое разумное объяснение происходившему. Хоть его познания в психиатрии и не распространялись дальше хронической депрессии Ираиды Тихоновны, да алкогольной аддикции сына ее, Михаливаныча, клиническая картина, так сказать, была для него ясна и понятна, и, как говорится, «на лицо». «Шизик – ни дать, ни взять. Это что ж за везение-то такое, килькины ж вы потроха! – первый же встречный оказывается городским сумасшедшим!...

Центробежная сила новой эпохи, подхватившая страну вместе со всеми её комсомольскими стройками, спешившими куда-то по кривым струнам рельс, трамваями, тощими колхозными коровами, вместе с растерянными пионерами, и, всё сильнее одуревавшими и от происходившего вокруг, бывшими строителями коммунизма, пока ещё медленно, но неумолимо расставляла всё по новым местам, постепенно сводя Торжок с орбиты культурной провинции в далёкий и холодный космос экономического захолустья. Город же, с остервенением старой...

Друзья, моё вам литературное "здрасти"! Рад сообщить, что 1я часть сказки написана, в ней 4 главы, все они тут - смотрите, читайте, комментируйте. Сейчас в работе 2я часть и я, как водится, в поисках вдохновения отправился с фотоаппаратам в одну из локаций, в которой будет развиваться сюжет. И не пожалел ни на секунду - кто знает меня хорошо, в курсе моей тяги ко всякого рода фактурным штукенциям, неказистым, казалось бы, мелочам, в которых, на поверку, оказывается море-океан очарования и милоты...