Страницы судеб

Телефон лежал на кухонном столе экраном вверх. Я даже не собиралась на него смотреть, просто вытирала столешницу после обеда. Но экран вдруг загорелся, пришло сообщение. И я увидела. "Ненавижу эти дурацкие воскресные обеды у его мамаши. Ещё час потерпеть, и свалим наконец." Я замерла с тряпкой в руке. Перечитала строчку ещё раз. Потом ещё. Мамаша. Его мамаша. Это про меня? Телефон был Светин, моей невестки. Она оставила его на столе, когда пошла в уборную. А я просто протирала стол. Не подглядывала специально, честное слово...

Паспорт лежал на столе раскрытым на странице с пропиской. Я смотрела на него и не могла поверить своим глазам. Рядом с печатью о регистрации моей дочери красовалась ещё одна. Свежая. Новая. С именем, которое мне было незнакомо. Егор Александрович Климов. – Алиса, кто это? – спросила я, когда дочь вернулась из ванной. Она взглянула на паспорт и пожала плечами. – А, это Гоша. Я же тебе говорила про него. Мы встречаемся уже полгода. – Встречаетесь? Но зачем ты его прописала? – Мам, ну что ты сразу так нервничаешь? Ему нужна была регистрация...

Утром я проснулась от звука передвигаемой мебели. Тяжёлое, скрипучее, настойчивое. Сначала подумала, что это соседи затеяли ремонт. Потом вспомнила, что живу в частном доме. И поняла, что звуки доносятся из гостиной. Накинула халат и вышла. Картина, которую я увидела, заставила меня остановиться на пороге. Моя невестка Кристина таскала мой старинный сервант к противоположной стене. Тащила его по полу, оставляя царапины на паркете, который мы с покойным мужем стелили тридцать лет назад. – Кристина, что ты делаешь? – спросила я, стараясь говорить спокойно...

– Ты что, совсем обнаглела? В моём доме указывать мне, что делать? – свекровь стояла на пороге моей спальни с таким видом, будто застала меня за чем-то неприличным. А я всего лишь складывала постиранное бельё в шкаф. Обычное дело, которым занимаюсь каждую субботу. Но Валентине Петровне, видимо, и это не давало покоя. – Я ничего не указывала, – спокойно ответила я, продолжая раскладывать вещи по полкам. – Просто попросила Колю не приглашать гостей в будний день, потому что мне завтра рано вставать...

Сижу на веранде, смотрю на яблони. Они уже старые, как и я. Каждую весну цветут, каждую осень дают урожай. А я вот всё сижу и думаю – сколько можно молчать? Когда уже сказать правду? Внучка моя, Катюша, приезжает каждые выходные. Помогает мне по хозяйству, грядки полет, яблоки собирает. Девочка хорошая, заботливая. Вот только не знает она, что случилось здесь на даче. А прошло уже три года с тех пор. Молчу. Боюсь сказать. Стыдно, понимаете? И обидно, и больно. Вот и ношу в себе всё это время. Дочери не рассказала, зятю...