♥StoryWeaver♥

Я устроился поваром в небольшую столовую «Уют» на окраине города. Работа сменами, с десяти утра до десяти вечера. Хозяин — молчаливый мужик с глазами, как у варёной рыбы, — платил исправно, но сразу предупредил: «В подвал без надобности не ходи. И после закрытия на кухне не задерживайся». Первые две недели всё шло нормально. Готовили борщи, котлеты, макароны по-флотски. Посетители — в основном пенсионеры да студенты. Но потом началось странное. По вечерам, ближе к закрытию, в зал заходил один и тот же старик...

Когда я остался без квартиры, единственным вариантом было переехать в старый дом моей покойной бабушки. Дом стоял на краю деревни, почти у леса, и выглядел так, будто время в нём остановилось лет пятьдесят назад. Первые пару дней всё было нормально. Пыльно, скрипуче, но терпимо. Пока я не решил разобрать хлам на чердаке. Там, среди сломанной мебели и коробок с пожелтевшими фотографиями, я нашёл его. Большое, тяжёлое зеркало в резной деревянной раме. Стекло было мутным, с какими-то тёмными разводами по краям...

Тимур проработал в пекарне у тёти Зины месяц. Каждую субботу он приходил к семи утра, подметал пол, выносил мусор, мыл витрины и помогал расставлять свежий хлеб. Тётя Зина платила исправно — триста рублей за день, иногда больше, если работы было много. Тимур складывал деньги в конверт с надписью «На велосипед» и прятал его под матрас. К концу месяца в конверте лежало уже почти две тысячи. Велосипед, который он присмотрел в магазине на окраине, стоил шесть. Тимур понимал, что так дело пойдёт ещё два месяца, а то и три...