Истории из жизни

В небольшом городке, затерянном среди густых лесов, стояла старая усадьба. Местные называли её «Домом зеркал» из-за огромного количества старинных зеркал, развешанных по стенам. Говорили, что дом проклят, и никто не решался зайти внутрь после заката. Но Анна, молодая журналистка, приехавшая в городок за сенсацией, не верила в байки. Её интересовали факты, а не слухи. Она решила провести ночь в усадьбе и записать всё на камеру. С наступлением темноты Анна вошла в дом. Внутри было холодно, воздух пах сыростью и старым деревом. Зеркала, покрытые пылью, отражали слабый свет её фонарика. Она включила камеру и начала говорить: «Это Анна Орлова, я в так называемом Доме зеркал...

Я работаю продавцом в маленьком магазине бытовой химии. Место тихое, клиентов немного, и большую часть времени я просто сижу за кассой, листаю телефон или читаю книгу. Но иногда случаются такие моменты, которые врезаются в память навсегда.   Однажды вечером, уже перед закрытием, зашла пожилая женщина. Она была одета в потрёпанное пальто, а в руках держала огромную сумку, набитую чем-то мягким. Я поздоровался, она кивнула и сразу направилась к полкам с чистящими средствами.   Минут десять она что-то искала, потом подошла ко мне с бутылкой универсального очистителя.   — Это точно работает? — спросила она, глядя мне прямо в глаза...

Силуэт мальчика в окне чердака стал появляться каждую ночь. Он не пугал — казалось, он ждал. Однажды я рискнула подняться туда с фонарём. В углу, под слоем пыли, нашла истлевшую тетрадь с обложкой в ромашках. На первой странице детскими каракулями: «Сегодня Бимка (это наша собака!) принёс мне кость. Спрятал её под крыльцом. Наш секрет».  На следующий день соседский пёс, тот самый Бимкин потомок, притащил мне мячик. Повёл к старому дубу на краю участка. Копнула землю — там лежала та самая кость, обёрнутая в газету 1985 года. В заметке о пропаже мальчика имя было зачёркнуто, а на полях дрожащим почерком: «Прости, Андрюша»...

Переехав в старый дом на окраине города, я заметила, что каждую полночь под крыльцом шевелится тень. Не кошачья — больше, плотнее, будто кто-то присел, затаившись. Соседи говорили: «Там раньше мальчик жил. Пропал…»  Однажды, разбив лампу, полезла за метлой в подпол. Фонарь высветил на стене надписи: «Он не ушёл. Он ждёт» и даты — каждый год с 1985-го. Последняя: «2023. Скоро».  Ночью тень зашевелилась сильнее. Взяла лопату, стала копать — и наткнулась на ржавую коробку. Внутри: детский мяч, фотография мальчика с собакой и дневник.  «Папа злится, когда я плачу. Говорит, спрячусь под крыльцом — меня никто не найдёт...

Я устроилась в архив городской библиотеки ради тишины и пыльных фолиантов. Но с первого дня поняла: здесь что-то не так. Книги перемещались. Не те, что на полках, а те, что в спецхране — старинные, с металлическими застежками. Утром находила их на полу, раскрытыми на одной странице: «XVII век. Протоколы суда над Анной Л.» Решила проверить камеры. Запись показывала, как в 3:04 книги сами падают с полок. Но в углу кадра мелькала тень — слишком изящная для крысы.   В ту же ночь задержалась, спрятавшись между стеллажей. В полночь дверь скрипнула, и в зал вошла девушка в платье с кринолином, с вуалью на лице...