Сергей Ибрагимов. Стихи.

Кто-нибудь слышал, как мурлычут собаки? Закройте уши и откройте сердце. Ламповый мягкий родной, В пол герца Он - твой. Им можно согреться. Как взрослый - защитник, учитель; Как ребенок - хочет, чтоб всегда ты был рядом. Предан навечно, как ангел-хранитель. Всё скоротечно, Но всегда будет рад он. Поэтому: сядь, не спеши...

Могу ли грустью я назвать то время, Когда я о тебе мечтаю? Хожу по городу один, И пусть меня не замечают. И пусть во мне пожара нет, и пусть все думают, что болен. А просто я храню секрет, Который просится на волю А просто я хочу кричать! Хочу бежать быстрее ветра! Сказать "Люблю" … и замолчать, Застыть вблизи, не больше метра. Чтобы слышать запах этих губ, И видеть каждое движение, Чтобы понять, как рад и глуп, ребёнком стал я на мгновенье. Не надо время обгонять, Ведь только свет в твоих глазах Мне однозначно даст понять, Что моя жизнь в твоих руках От вздоха, жестов, от улыбки, От настроенья и огня, От твоей маленькой ошибки Теперь зависит жизнь моя...

Папье маше Машет: Помолимся Маше Не нашей. Кто-то замажет, Ну что же... Гаджет Вражий Даже Чувствует кожей. Боже, Ведь не гоже. А ниже, Раз трижды Нам выждать От Кришны. Не слышно, Но пышно Светит нам вышка

Вера в Бога, танцы Пого, Чем б не тешилось дитя . Жизнь - короткая дорога, Когда спишь, минутам мстя. Когда мчишься за блаженством, Обещая: "завтра - Пост", Сводишь счеты со смиренством, Но оставишь целым мост. "Завтра спорт со мною дружит, И начну учить язык". Утро снова всё разрушит: "Делалай то, к чему привык!" Столько планов! Не споткнуться б. И свободу дали нам. И вопрос не "где проснуться?", А "чем заняться по утрам?". Толи русская идея, Толи западный фольклор, Холодит, из окон вея, Развивая в нас костёр, Где сгорают в одной барже Наша сущность и душа, Наше детство, где всё также Счастье стоит ни гроша...

Ну вот, воздух свеж и приятное утро. Вдохните парфюм на туманной основе! Не прав, кто собрал их в трёхмесячном слове. Их единицы! Как сладкая пудра, Они украшают дождливую сдобу. Когда нет лучей и тянет к врачу. А может быть, кофе с собой? Не хочу. И злато вокруг - на низкую пробу. Но эти деньки повеют весной. Выйду на волю гранитных равнин. Нева. Я без шапки. Улыбаюсь. Один. Хотя этот град никогда не смешной. Смотрю я на тополь. Он устал. Не прилечь. Он гол. Без листвы. И ругается вслух. Он, как Нотр-Дам: горел, но потух, И всё же успел вниманье привлечь. Там где-то проходит парад из машин, А мимо - студент, в ушах - голос сиротский...