Бывшие стиляги

И что бы вы подумали? Съездила на Тверскую, прошлась до книжного под лёгким дождём и порывистым ветром, стараясь идти по середине широкого тротуара, чтобы, не дай Бог, с дома чего на голову не упало, или какой дурацкий автомобиль с дороги на меня не сдуло. Дошла благополучно. В магазине никого, кроме появившейся меня и охранников с продавцами. Все на меня свое внимание от смартфонов переключили. Прям не по себе стало, будто я грабить пришла. Ну, знакомой тропинкой подошла к вешалке с календарями. Листаю. Вот президент, конечно, во всех видах, рядом с ним набор церквей, потом пейзажи недружественных стран, типа Парижи, Праги, Барселоны, разные их водопады и пропасти: потом их же художники, в основном импрессионисты, наши, русские, правда тоже есть: Айвазовский, Левитан. Маковского взяла бы, но нет. Ещё б взяла Малевича, "Квадрат" очень люблю - нет. Иконы есть, цветочки, морковки, цитрусовые есть, а для по мне - нет. Черт! А цены, цены- атас, я вся в наколках! Я столько и денег не взяла. За 12 листиков 800рублей. Целых $8! Кошмар! Впору взять прошлогодний календарь, цифорки переправить и пользоваться в следующем году. Хотя, говорят, плохая примета, блага урежутся. Всё же решила: затяну пояс, поэкономлю, и на следующей неделе поеду в "Библио- глобус", авось аукнется. Есть же справедливость где-нибудь. Да, надежда умирает последней. 😍

Меня бабушка всегда брала с собой на рынок. Наверное для того, чтобы я научилась торговаться и чувствовать себя хозяйкой ситуации. Деньги у бабушки всегда были при себе, на случай, если продавец усомнится в её платежеспособности. А усомниться он мог, потому что бабушка одевалась на рынок не как в театр, а как хламидамонада (так она говорила). И меня тому же учила, чтобы продавцы не зарывались. Бабушка пробовала почти всё, что собиралась купить, кроме телятины и другого мяса. Глаз у неё был наметаный, продавцов она видела насквозь и хорошо умела с ними общаться. Узнавала, откуда, про семью, детей-внуков, сложности жизни в колхозе, вобщем гипнотизировала. Ей делали скидки, наливали и отрезали с гаком, и с рынка мы уходили с чувством глубокого удовлетворения и в приподнятом настроении, а продавцы оставались со слезами умиления на глазах. Зацепский колхозный рынок - лучший и удобнейший рынок Москвы. Чего там только не было. Это "перекрёсток 115 морей", как пел Визбор. Какие языки были в СССР - их можно было услышать на нашем рынке: от азербайджанского и вепсского, до украинского и чукотского, не говоря о грузинском, еврейском, среднеазиатском и даже глухонемом, они там кустарщиной торговали. А всё потому, потому что Павелецкий вокзал был через дорогу и дух Замоскворечья привлекал. А Замоскворечье - это и была Москва, остальные - лимитчики и прочие понаехавшие, испортившие московский говор и патриархальный облик города, перепрофилировав церкви в склады и п/я. Исчезло благочиние москвичей. Их испортил жилищный вопрос. Коммуналки. Борьба за место в местах общего пользования, в очередях... Короче, бабушкин навык мне пригодился, рыночная торговля расцветает. И хотя внучка категорически не ходит со мной на рынок, а пользуется услугами курьеров, очень вежливых и предупредительных, я с удовольствием посещаю ближайший процветающий рынок. Правда, по моим наблюдениям, он полностью оккупирован азербайджанцами и сколько ни торгуйся, скидок не получишь, потому что хозяева стоят в стороне кружком, беседуют про хабар-базар, зорко следя за нанятыми из числа славяноязычных продавцами, а те твёрдо блюдут интересы хозяев. Конечно, после посещения нынешнего рынка кейфовать не хочется. Новые правила диктуют менталитет. Да, хоть воспоминаниями пожить. 😍

Сейчас встала, потянулась, влезла в тапки и в халат, и вдруг вспомнила, что сегодня праздник у девчат, сегодня будут танцы, а родной муж продолжает дрыхнуть со счастливой улыбкой на лице. Вот как возьму, да разбужу его внезапно и потребую отчёта, о чём там грезил, об мене, или об ком-нибудь из вертихвосток- соседок? Шучу. Кроме меня, ему во сне никто не является. Такой занозой я влезла в его душу, что уж более никто ему не мил. Не, ну он не слепой, конечно, замечаю иногда его интерес к окружающим дамам, но это профессиональное. Это он, как главный конструктор проекта, хоть и бывший, по-привычке оценивает качества изделий, всё ведь из природы заимствовал. А погоды сегодня в Москве, как и обычно на 8-е марта, типа - сиди дома. Метель тщедушная, небо цвета солдатской скатки, мужчины с трудом тащат ноги после вчерашних корпоративов с назойливыми поздравлениями сотрудниц. Ладно, не осуждаю, на то они и мужчины, чтобы иногда распыляться. Главное, чтобы было что до дому дотащить. Думаю, чем сегодня заняться. Сабянин приглашает женщин оторваться на ВСХВ, по - нынешнему ВДНХ. Не поеду,конечно. У меня вокруг свои природы и досуги. Буду в семье в скрэбл играть. Любим мы это дело. Главное- нервы успокаивает и чувствуешь себя интеллектуалкой. Всех переигрываю. А муж- то встал потихоньку, как-будто первый, и побежал на кухню своё поздравление со стихом на дверь приклеивать и завтрак готовить. Что он там придумает, кроме творога с молоком- не знаю. А, вот принёс прям мне в рот чурчхелу, я в ответ улыбнулась. Он, если б смог, подпрыгнул бы до потолка, но в его возрасте ограничился нежным поцелуем. Ладно, начнём постепенно, со ступеньки на ступеньку, входить в праздник. Не споткнуться бы ненароком. А ведь были времена, когда почти с утра готовились к приёму гостей- друзей. Шумели, ели- пили обильно. Да, есть что вспомнить

Что-то в последнее время много разговоров о долгожителях и долгожительстве. К чему бы это? В Царицыне, и не только, хромающе и раскачиваясь на Nordic Walker, как бы бегут старенькие тётеньки, которые если и не мечтают превратиться в девушек, то хотя бы избавить себя от бесполезных визитов в поликлиники к то ли некомпетентным врачам, а то ли к компетентным, но понимающим- а что толку тебя лечить, всё равно скоро помрешь. Пусть душа, словно озеро, плещет у порога подземных ворот, - советует Заболоцкий. Прям не знаешь, что лучше на седьмом десятке: с палками скандинавскими бегать ли, изучать компьютер, внуков, кряхтя, растить, протестовать против произвола с надеждой, что не посадят из-за возраста, или лечиться, лечиться и лечиться, как завещано было, и покинуть сей мир практически здоровой, ибо в этом мире наша особа выполняет неясную роль? Да, есть о чём задуматься. 🤔

Горох рассыпался по комнате И стало скользко, как на воле; Шёл град величиной с яйцо, Он больно ударял в лицо. Да вы меня совсем не помните, Мы встретились когда-то в поле. Вы громко шлепали сандальями По лужам, их не обходя, Я шел навстречу под зонтом, И пригласил в своё лондо. Взглянули вы в мои нахальные Глаза, заранье осудя. То, что казалось вам сомнительным- Галантность, мягкость голоса и жест, Которым пригласил вас сесть, Спросив, куда же вас подвесть? Вы всю дорогу были бдительны, В руке зажав нательный крест. Я вас довёз, насквозь промокшую... Вы пили грог из медной кружки Укрывшись пледом, чуть дрожа И чувства все насторожа. Сказались вы владивостокшею, И что приехали к подружке. Мне безразлично было, кто вы, К кому приехали, зачем. Ушёл я спать, доверясь случаю, Сомненьями себя не мучая. Настало утро. Вас, увы Уж не было совсем - совсем. Осталась в кресле только вмятина, Пустая кружка на столе, Плед скомканный и запах мыльный. Вы мне свой крестик подарили, Нательный крестичек из платины. Я уголек искал в золе, Чтоб прикурить про табаку. Из лесу слышалось: ку ку.

Курил ли Пушкин табаку? Об этом не писал он, право, Но что любил поэт забавы- читаю я через строку. Есть в сигарете шарм, не скрою. Когда меж пальцами зажат Её табачный аромат, я чувствую себя героем. Уж на исходе жизни путь, а с сигаретой жаль расстаться, Одышка стала появляться, и дождь идёт, и в небе муть. Свеча горела на столе. Взглянул на мир я взором ясным И изумился в тишине: ужели он казался мне Столь величавым и прекрасным?

Доброе старое время. Останется шкатулка с фотографиями. В гости к бабушке явятся внуки. Откроют шкатулку. Вот будет радости! Глядите, магнитофонная лента! Запонки! Зачем ты, бабушка, сохранила это? Я дала б вам послушать, подумает бабушка, молчание дедушки, его шёпот и песенки, да боюсь покраснеть от смущения. И сядет бабушка за фортепьяно, такое же чёрное, с белыми клавишами, почти такое же, как в прошлом веке, и сыграет наивный рок- н- ролл, и все будут покачивать головами, слушая старую, скромную, ласковую и ненавязчивую мелодию, напоминающую о былых временах- первых атомных электростанций, первых спутников, желудочных зондов, бормашин и нейлоновых свитеров, и на лицах появится сентиментальная и чуть насмешливая улыбка людей, вспоминающих доброе старое время.

Я.Вишневский "Одиночество в сети ". Сначала книга пошла никак, и я чтение бросила. Не забирало. Наверное хандрила. Засунула книгу в глубь с уверенностью никогда больше не возвращаться. Однако однажды рассердилась. Что я, дура что ль? 📚Отыскала в глубине, начала читать будто другими глазами и больше не отрывалась. Дальше и дальше тянуло. Каждая страница доказывала, что Вишневскому удалось постичь непостижимое: он понял женщину. И он не удивляется сложности её душевной конструкции, её непредсказуемой эмоциональности и логики поведения, которая не описывается никаким алгоритмом. ➡️Читая "Одиночество в сети ", забываешь, что эту книгу написал мужчина.