Лирика бетонных улиц

Это стихотворение — пронзительный монолог на грани срыва, исповедь человека, запертого в двух реальностях одновременно. С одной стороны — метафорическая больница-жизнь с её белыми халатами, запретами и пилюлями от уныния. С другой — внутренний хаос: бунт «тараканов», ураган в груди и пустота в глазах. Это текст-крик. Текст-диагноз. Не психиатрический — а духовный. Он о том, что происходит, когда мир пытается сломать тебя, притворяясь, что лечит. Я шёл по жизни, как по коридору печали, Мир вокруг опустел и как будто бы замер...

Каждое поколение живёт в своё время, со своими идеологией, тайнами, проблемами, войнами, интригами, любовью и ненавистью, грустью и весельем. Всем нам предстоит пройти свой путь и оставить частичку истории для последующих поколений. Так пусть же, наши дети учатся на наших ошибках и не забывают о том что было, и делают всё для того что будет. Страна теряла своих героев, Люди забыли чувство покоя, Мысли застыли, мечты разом рухнули, Новое время со сложными судьбами. Новое время или всё повторилось? Книга с историей вновь отворилась...

Всем привет. Давно ничего не писал, не публиковал. Честно, не хватает времени на всё. По большей части, главными сейчас в моей жизни являются моя семья и мой сын. Но, из-за нахлынувшего вдохновения, зародился данный текст, который почему-то стал в голове проигрываться у меня вместе с музыкой (ах, как жаль что я не умею писать музыку), может тогда и представил бы вам полноценный плод своего творения. Направлял данный текст уже нескольким звукорежиссёрам, но, обратной связи либо нет, либо я не умею правильно доносить свои мысли и чувства касательно виденья проекта...

Ты знаешь сам, о том, что это было нужно. Руки в крови, отмоешь, сердце пылит, да боже... Ну сколько можно, всё же, забудь о гневе толщи. Забудь и выплюнь, выпей, сквозь время - сбрось обиды, Подумай, ну же, будь проще ,ведь дело вовсе не в мощи...

Ты пишешь мне, а был ли толк, Хотя бы искорка надежды, Что рано или поздно ты взорвёшь, Прорвёшь и покоришь пределы? Зачем всё это, для кого? Для суетливых, мрачных, бренных? Иль для себя, для самого, Чтоб восхвалять своё лишь эго? Не может быть, чтоб просто так, Не может, слышишь, я не верю… Ты пишешь строки просто так, А получаются – стихотворения. Слова ложатся...