Иногда кажется, что мы смотрим прямо на что-то, но всё равно этого не видим. Так работает внимание: мозг быстро привыкает к повторяющимся формам и перестаёт различать детали. На этой картинке — десятки сов. Они смотрят прямо на вас, одинаковые, яркие, почти гипнотические. Но среди них спрятались коты. Они не бросаются в глаза, не выделяются цветом и специально «маскируются» под окружение...
Бывает, что мечта становится настолько лёгкой, что поднимает своего хозяина в воздух. Буквально. Именно это, кажется, произошло с одним усатым мечтателем. Его желание быть ближе к солнцу, к аромату цветущих лугов и к самому звуку лета оказалось сильнее законов гравитации. Он больше не охотится за солнечными зайчиками на полу. Теперь он сам — солнечный зайчик, только пушистый и с выразительными глазами. Его мир перевернулся: теперь земля с её диванами и коврами — далеко внизу, а главное сокровище — прямо перед ним, в чашечке цветка...
В лесах наступила та особенная пора, когда время будто замирает на пороге. Воздух, ещё не скованный морозом, уже потерял осеннюю мягкость и звенит от предзимней хрустальной хрупкости. Солнце — не греет, а лишь золотит кромки облаков, торопясь уйти за горизонт. В этой прозрачной, выстывающей тишине каждое движение, каждый шорох становятся частью тихого ритуала — ритуала прощания и подготовки. Именно в этот час у корней старой, замшелой сосны можно заметить её. Она не суетится. Её движения отточены тысячелетней мудростью вида — точные, экономные, полные глубочайшего смысла...
Они появляются, когда мир замирает. Когда воздух становится хрустальным, а тишина — густой, как вязаный шарф. Они не требуют многого — лишь горсть снега, несколько веточек и чуть-чуть детской веры. Один — круглый, добрый, немного неуклюжий. Его пуговицы-глаза смотрят на мир с тихим удивлением, а морковный нос ловит первый запах приближающегося праздника. Он знает, что его век недолог, но это не делает его грустным. Он — воплощение мимолётной, искренней радости. Рядом — она. Нежная, остролистная, усыпанная искрами инея...
Он ещё не пахнет мандаринами и хвоей. Не звенит бокалами и не отбрасывает на стену танцующие тени от гирлянды. Он тихий. Он чистый, как первый снег, который только готовится упасть с небес. Но присмотритесь — и вы увидите, как буквы складываются в знакомые, тёплые слова. «С Новым годом». Пока они — лишь обещание. Обещание смеха, который громко вырвется в полночь. Обещание объятий, обещание надежд, загаданных под бой курантов. Эти слова — как семена, из которых через несколько месяцев взойдёт целый лес чудес...
