Байки Соратника

ПОДВАЛЬНЫЕ ПРИКЛЮЧЕНИЯ Лет восемьдесят назад... Ну или около того (я был еще подростком), наши старшаки в соседнем доме завели себе "тусовочную квартиру". А если быть точным, закуток в подвале. Лазили в маленькое окошко под первым этажом, оборудовали пару комнат мебелью (приперли с помоек старые стулья, табуретки и даже как-то умудрились затащить продавленный диван). Навели порядок, подмели, убрали паутину. И использовали эту блат-хату для важных дел. Рубились в карты, пили пиво, курили. И существовал этот загон для подростков довольно долго. Я зогорелся сделать примерно такой же в своем доме. Проблема была в одном – там был какой-то смотрящий (хер знает, кто он такой, то ли сантехник, то ли дворник, в общем, представитель ЖКХ), который славился невероятной свирепостью. Он следил за порядком, на всех орал и кидался гаечными ключами. Зверь! Я зажёг своей идеей нескольких одноклассников (по большей части, ботанов, наверное, завлёк их идеей совместного прочтения произведений Пришвина). Мы залезли в подвал, нашли более-менее пристойный отсек, и начали оборудовать себе избу-читальню. Тоже натырили стульев и табуреток, диван не нашли, зато приволокли с помойки два ссаных матраса. Убили пауков – всё, будуар для сбора революционно настроенной интеллигенции готов. Но существовал он недолго. Раза три мы там потусили, подули щеки от того, что "сидим, прям как взрослые". Но очень скоро наши жопы, пролезающие в дырку в стене, заметил смотрящий зверь. Только мы, три подземных жителя, расположились в нашем "цокольном офисе", как скрипнула подвальная дверь и раздались голоса. Зверь был не один. Зверей была стая. Я быстро щелкнул выключателем (не знаю, как сейчас, а раньше в подвалах включался свет), и мы затаились. Даже дышать перестали. Голоса слышны были отчётливо, но довольно далеко. Ведь наши элитные аппартаменты находились очень неблизко от того места, где мы влазили в подвал. Потому искали нас довольно далеко. Рядом со мной сидел Маслик и еле слышно шептал: "Что же делать? Что делать!?" Наконец голоса приблизились, и знакомый сиплый баритон смотрящего прозвучал в том смысле: "Я запомнил этих сук! Они же всё равно вылезут, я увижу и повыдергаю им ноги из жопы!". Дверь хлопнула, а значит, звери ушли. Мы минут десять посидели, а потом пошли искать какую-то дырку, чтоб вылезти. Свет включить мы побоялись, шли наощупь. Забрезжили лучи, а значит, окно рядом. Ну ладно, найдём дырку, вылезем. А вдруг пойдем по улице, смотрящий увидит? Он же запомнил нас! Но нам повезло. Мы впотьмах увидели каморку, где на стене на гвоздях висела какая-то одежда. Никто из нас еще не курил, спичек не было, посветить было нечем. Но идея пришла быстро. Парни натянули на себя что-то вроде телогреек и шапок. А мне достался плащ и какая-то тюбетейка. Ну а что, выйдем в рабочей одежде, поди нас узнай! Я нарядился в плащ и полез первым. Маслик и Мишка Сарвин следом. На улице было еще светло – стоял летний вечер, но уже смеркалось. Мы рванули через палисадник в соседний двор. Я бежал первым, но бежалось в огромном плаще очень неудобно. Оглянулся, парни двигались чуть позади в засаленых бушлатах, а на голове у них красовались зимние плюшевые шапки. Одежда дворников. А на мне, как оказалось, был ярко-красный бабский плащ. Как он там в подвале оказался? Я содрал свою тюбетейку. Етоцкий в рот-компот, это была какая-то женская шляпка, модная во времена Анны Ахматовой. Получилось очень исторически правдиво. Я бежал в женском одеянии как Керенский из Петрограда в тыща девятьсот семнадцатом, а за мной неслись два представителя пролетариата. Мы быстро скинули за гаражи все это барахло и свалили подальше от страшного дома. Проблема была в том, что это дом – мой. Домой я пробрался уже затемно, а после довольно долго избегал попадаться на глаза смотрящему. В подвал мы больше не лазили. Уже года через три я использовал его как схрон. Прятал сигареты и пару раз – спиртное. А свою подвальную студию мы не навестили больше ни разу.

ПЕРВЫЙ ПЕРЕЛОМ Я вчера писал про сломанное ребро, и тут решил посчитать, а сколько же у меня было переломов... И быстро сбился со счёта. На самом деле, ничего серьёзного не было никогда. И все переломы получены, как понимаете, на футбольном поле. Из десяти пальцев на руках ломались примерно десять, а некоторые – не по разу. Иной раз смотришь на открытую ладонь после игры, все пальцы смотрят ногтём вниз, а один ноготь прямо на меня. И улыбается. Нормально, на следующий день ставят на место, гипсуют, а через неделю гипс в помойке, а на руке – вратарские перчатки. Самое сложное из переломов случилось лет пятнадцать назад, когда один товарищ прыгнул мне на руку. Чуть выше кисти она лопнула в двух местах. Без смещения, но заживала долго. Месяца полтора не играл. Ноги ломались куда реже, чаще всего с бёдер слазило мясо от игр на "пиздатых" газонах. Были трещины в голеностопе, ну и мениски рвались неоднократно. А первый раз руку я сломал лет в одиннадцать. Это прям помню. Из-за собственного распиздяйства сломал. Шёпотом летел мяч, я расслабленной кистью его останавливал. И как-то так неудачно, что в место сочленения с кистью будто нож воткнули. Боль аццкая, я даже всплакнул маленько. Фёдорыч (тренер) меня как короля после тренировки отвёз в травмпункт. Очень хорошо помню впечатление от первого в жизни рентгена. Мне понравилось, и я загорелся заняться фотографией. Чтобы проявлять снимки и печатать их. К слову, мечту я реализовал, и сделанные мной фотки потом висели по всей квартире. Выглядели они так, будто повесились сами от невыносимой жизни. И повесились уже несколько месяцев назад (настолько скукоженные и мутные они были). Хотя разместил на сушку я их только вчера. Так вот. Трещина была обнаружена, руку заковали в гипсовую лангету, и я гордый ходил в школу с таким ранением. Чесалось под гипсом страшно, но я честно носил его две недели, а еще через неделю втайне от родителей уже играл в воротах. В общем, перелом был такой себе, да и на мне молодом все заживало куда быстрее, чем сейчас. Но на меня смотреть не надо. Берегите кости. Иначе не на кого будет страну оставить.

ДИАГНОСТЫ Я нежно люблю врачей. Они мне спасали жизнь, они штопали меня, облегчали боль, и вообще молодцы. Но иногда их странная позиция вызывает вопросы. Надысь я неудачно поиграл в футбол. Точнее, играл нормально, но полетел за дурацким мячом, который шёл в ворота не быстро, но мерзко – вприскок. Не очень удачно я прыгал, пришлось под подскоки мячика подстраиваться в полёте. Достал, но наебнулся не шибко приятно. Грудью стукнулся о паркет, стало сильно больно и тяжко дышать. Доиграли. Как-то херовато мне. Ночь не спал, поехал к доктору, который летом мне в колене новую крестообразную связку слепил. Очень круто слепил, надо сказать. Спасибо ему! Показываю, болит в районе ключицы. Особо он не смотрел. Отправил на рентген. Правого плеча. Гм... Сделали рентген. Описали правое плечо. Там все нормально. Отправил на МРТ. Я им показываю, мол, пишет врач про плечо. Но позырьте и тут (тычу пальцем). Плечо далеко, и не болит. Точнее, болит, но как обычно, оно всегда так болит. А тут прям очень больно. Снимают. Описывают плечо. Там много разных гадостей выявили, но все в пределах старчества и образа жизни этого плеча. Оно многое пережило. Врач жаждет сделать блокаду. Плеча. Зачем? Оно не болит... Плюнул, пошёл в другую клинику. Там врач хоть посмотрел, пощупал, покрутил. МРТ его не заинтересовала, мол, ничего критичного. Но рентген-снимок смотрел долго. И мне показал. Там в верхнем ребре явно видна трещина. Фух, нашли причину. Но у меня вопрос, который кажется мне резонным. А если бы я ударился жопой, чтобы снимали тогда? Куда делали бы блокаду? В хер? Почему с появлением методов современной диагностики так стали поверхностно смотреть и слушать пациента, мол, аппарат все покажет? На кого мы страну лечить оставляем, скажите мне?

ЛЫСИНА Вспомнилось мне, как я в первый раз побрился наголо. Да, когда-то я, представьте себе, был блондином. Ярковыраженным. Но лет в шестнадцать начал замечать, что волосы потихоньку редеют. Я как все ходил в парикмахерскую (сейчас самому это странно вспоминать), делал, страшно сказать, модельную стрижку. А годам к двадцати пяти уже начинал где-то что-то зачесывать, прилизывать, чтобы оголенные куски скальпа не так бросались в глаза. Ебёна мама, ну ежу же ясно, что лысина в глаза бросается. Это нам кажется, что наши косяки, ляпы, пороки, отрыжки никто не заметил. Заметили!  Но нам куда проще тешить себя иллюзиями... Мне не было еще и тридцати, когда внутренний ёж начал догадываться – сколько челку не чеши, но если хаер состоит из двух волос, выглядит это очень потешно. И когда я стал, глядя в зеркало, мысленно примерять на себя усы и убеждаться, что с ними я уже вылитый батька-Лукашенко, решился. Пошел в парикмахерскую. И попросил, так сказать, сделать наголо. Молодая, девочка раза четыре спросила меня, уверен ли я в своем решении. Не знаю, почему уж она пожалела мою шевелюру, приглаженную к черепу на слюну, но я был непреклонен. Знаете, мне так понравился я после проезда по голове этой чудо-машинки, что с тех пор мой имидж принял законченный вид. Через день я купил эту машинку домой, а еще через тройку месяцев стал брить голову обычным станком, так оно чище. А лысины постепенно вошли в моду. И лысых мужиков стало куда больше, чем "зачёсанных". Да будет так! Правду не скроешь, она на нашем черепе блестит  и сияет на солнышке.

БИТВА С РЫЦАРЯМИ В третьем классе случился у меня конфликт со старшеклассниками. Два товарища из соседнего двора, учившиеся на класс старше меня, чем-то мне жутко не понравились. Я вообще отвратительный тип, и мне могут не понравиться милейшие люди. Причину антипатии объяснить невозможно, просто моё паскудное нутро начинает считать их негодяями и подлецами. И вот эти десятилетки наверняка были редкими мерзавцами. Учились еще, насколько я помню, хорошо. Чистые всегда ходили, в футбол не играли. Ну разве не мерзавцы? И случались у меня с ними стычки. Ну как стычки, попихаемся немного, разнимут. Чего я к ним доебался, видит Бог, я не помню. Наверняка причины были. Тем более, их двое, я один, они старше. А я никого на помощь не привлекал. Тупо цеплял их. Как мудак малолетний, чего уж там. И как-то вызвал я их на стрелку. Причем, борзо так вызвал, в их же двор. Договорились встретиться в зарослях вечером и помахаться. Я как обычно пришел один, пробирался на место стрелки аккуратно и столкнулся с вероломством! Эти бойцы пришли, но были полностью вооружены. На их головах красовались картонные шлемы, а в руках были пластмассовые мечи. Они намеревались меня зарубить! Я ржал так, что был очень быстро обнаружен. «Рыцари» тут же завопили, начали махать мечами, но подходить к напавшему печенегу побаивались. Прервала это кровавое сражение королева-мать, то есть матушка одного из рыцарей, погнавшая меня с поля битвы какой-то мокрой тряпкой. Почему-то это веселое сражение сразу завершило конфликт. Больше я их не трогал, чему парни явно были рады. Интересно, живы ли эти рыцари? Надо бы в соцсетях их поискать…

МОЛОДОЙ ОТЕЦ (Эпилог) Спасибо за внимание к телега-сериалу. Я сам не ожидал, что растяну его на мыльную оперу. А на самом деле дело было так. Парень учился в нашей школе на год младше меня или в параллельном классе, не помню точно. И не так давно мне просто в проброс рассказали, что он умер. Узнал, что у него взрослый сын, обрадовался, так как детей не было, и сердце не выдержало. Я помню его как общительного хорошего пацана, а сама ситуация сложила какую-то симпатию к нему. С годами все чаще задумываешься, что останется после тебя, если ты не написал нетленную восьмую симфонию для скрипки с оркестром, не изобрел атомную бомбу восемнадцатого поколения, не построил девятое транспортное кольцо. И мы, земные люди, можем оставить только детей, какую-то базу для них и неплохие воспоминания о себе. И вот «Валера», уже не собиравшийся ничего оставлять, нашел новый смысл в жизни и тут же помер. Все остальное, кроме этого факта – художественный вымысел. Сложилась в голове такая история, которую я быстренько описал. Но сейчас к самой сути! Что в таких историях цепляет абсолютно всех мужиков. Первым делом, когда мужик узнает, что у кого-то обнаружился подрощеный ребенок, ему в мозг стреляет мысль: «А вдруг у меня тоже…». Такая мысль проскочит у ста процентов мужиков, даже если он – девственник Вассерман. Вторая мысль, которая тут же прилетит в мозг всем мужикам: «Та не… Не может быть такого! Я завсегда был очень аккуратен и заканчивал процессы в форточку». Наступает стадия отрицания. А дальше наступает стадия перебирания: «А вроде тогда мы напились, и до форточки я не добрался, а вдруг… И еще тогда с однокурсниками и педагогами в поход пошли, в лесу в палатке холодно было, а Марья Семёновна пригрела и комаров отгоняла». Главное, чтобы в стадии принятия сердце было в порядке. Так что нам, потрепанным жизнью дядькам, обязательно нужно проверять здоровье, чтобы переварить все прилёты из прошлого и как-то с ними сжиться. Аминь!

МОЛОДОЙ ОТЕЦ (ОДИННАДЦАТАЯ СЕРИЯ) *** - Грииииша... – юная девушка кидалась снежками в молодого парня. - Убила, – засмеялся Гриша после точного попадания холодного снаряда в голову и картинно упал. Девушка прыгнула на лежащего на снегу парня и счастливо засмеялась. Гриша на эти выходные купил путевки на загородную турбазу. Ведь у него с Настей было событие. Ровно два года назад дипломнику Грише, который как профорг помогал в деканате, принесли забытую женскую сумку. Он пошел искать, кто из студенток мог её потерять. И увидел плачущую девочку, сидящую на подоконнике. Внутренняя чуйка ему подсказала, что это и есть хозяйка находки. - Девушка, а не по этому кожаному мешку вы убиваетесь? Девушка вскинула на него серые залитые слезами глаза, и Гриша понял: "Попал!". С тех пор завязалось тесное общение, начались свидания, совместные выходные, отпуска. Ну а теперь в конце января они планировали свадьбу. Холодно, но и тянуть было нельзя. В конце июня – начале июля у ребят должен появиться на свет первенец. Гриша встал на ноги, аккуратно поднял Настю. Задумался. И сказал: - Насть, я вот долго думал. Ты не против, если мы на свадьбу пригласим моего отца? Он так-то ни в чём не виноват, да и потерянный. Конечно, может у него дела, семья, я не спросил. Но... Вдруг он захочет. Да и лишний дед нашему дитёнышу точно не помешает. - Блин, ну конечно! Я только рада буду. Он вроде бы и неплохой человек. А то я буду на свадьбе при мамках-бабках, а ты у меня совсем один. Будто я тебя подобрала, отмыла и на себе женила. - Ага, вернёмся, напишу ему ВКонтакте. А лучше позвоню, телефон-то он оставил. Удивится, небось. Скажу: - Здрасти, признаю вас своим папаней. Будьте любезны на свадебку сыночка пожаловать. Ребята засмеялись и пошли в корпус греться. Скоро обед, вот и аппетит как раз нагуляли. Конец

МОЛОДОЙ ОТЕЦ (ДЕСЯТАЯ СЕРИЯ) Совет... А что я сделал в жизни путного, чтобы давать советы сыну? Он вон какой... Целеустремленный. Не злой. Образованный. Девочка у него, как её... Настя. А я что? Прогулял молодость, не удержал семью. Повышают на работе и то из жалости. Валера бросил взгляд на мессенджер. Нет ответа, хотя письмо прочтено. Он убрал в портфель результаты ДНК и попробовал сосредоточиться на работе. Люди на прошлой неделе видели, что с ним творится что-то не то и перестали таскаться к нему в кабинет. Но сегодня потянулись. Людка приходила, говорила, что новый станок уже в третий раз встал на ремонт. Валера по старой привычке сочувствовал и старался переключить Людку на позитив. Приходил его шеф, принёс новый анекдот. Поржали. Заглянула Зинаида Аристарховна, напомнила, чтобы он документы за прошлый квартал сдал в архив. Валера позвал ее попить чаю, а Зинаида, одичавшая в своем архиве, с радостью согласилась. Так и пролетели часы до конца рабочего дня. Перед уходом домой Валера заглянул в мессенджер. Клякса горела, значит, кто-то написал. Сын! Валера открыл письмо. Прочитал. В груди уже не горело – пылало. - Вы извините, Валерий. Я просто сделал, как мама хотела. Мы ведь друг другу никто. Я не хочу влезать в вашу жизнь. И вас впускать в свою тоже. Пусть все останется так как есть. Не надо нам общаться, простите. Всего вам доброго. Валера посидел. Набил несколько слов в ответ. -Да, Гриш, ты прав. Конечно. Просто знай, что если что, я рядом. Будь счастлив! Ну что, пора домой. - Что ж в ушах так звенит, будто колокол в голову вставили, – Валера чертыхнулся и попробовал встать. Через секунду он понял, что голова его лежит на клавиатуре. Он снова попробовал встать. Жуткая боль в груди, взрыв в голове... Это последнее, что почувствовал Валера. *** Хоронили Валеру от комбината. Старенькой маме позвонили в тот же день, когда Валеры не стало. Сказали, что обширный инфаркт. Когда в его кабинет вошла уборщица, он был уже мертв. Скорая только зафиксировала смерть. Мама, услышав новость, нажала отбой и тут же рухнула на пол. В доме была соседка, по-свойски заглянувшая обсудить, как Петровна будет укрывать розарий на зиму. Она вызвала скорую, маму забрали в больницу. В сознание она на момент похорон не приходила ни разу. На похоронах, не сказать, что было очень много народу, но несколько десятков человек все же пришли проводить Валеру в последний путь, а после погребения отправились помянуть усопшего в комбинатскую столовую. Говорили много хороших слов. Заместитель генерального рассказал, что работает на комбинате много лет, за это время сменилось множество работников, а Валерик был всегда. И никогда не спорил, всегда поддерживал все прогрессивные идеи начальства. И такого преданного сотрудника терять особенно больно. Грустили сослуживцы, которые ходили в его кабинет как в комнату для релаксации. И в основном говорили тосты именно про душевность Валеры: - Зайдешь к Валерику, он всегда чай предложит, доброе слово скажет - А когда мне надо было помочь вещи при переезде погрузить, первым откликнулся Валерик. - Семьи у Валерика не было, мы были все его семьёй. Ничего не говорила Зойка. Наверное, впервые в жизни она не могла найти слов, только беспрерывно плакала. За столом коллеги шептались: - Плохо ему было в последнее время, но и подумать никто не мог... - Да-да, бледный такой ходил, даже прикрикрикнуть мог, чего за ним отродясь не водилось. Видимо, от болей. - Уезжал он в тот день куда-то. Видимо, припекло, к врачу ездил. Но разве ж они помогут, только таблетки дорогие выписывать и деньги за приём драть. Никто из них не знал, что у Валеры в этот день случилось самое знаменательное событие в жизни. Оно же стало последним... Продолжение следует

МОЛОДОЙ ОТЕЦ (ДЕВЯТАЯ СЕРИЯ) - Настя? – Валера не понял, что за новый персонаж появился в этой истории. - Невеста. – Гриша совсем перестал быть словоохотливым. Он поискал глазами официанта и знаком попросил счёт. - Мне пора. Пожалуйста, я сам оплачу наш заказ, раз уж вы заплатили за ДНК. Мне бы не хотелось... "Быть вам чем-то обязанным", – Гриша фразу не закончил, но Валера всё понял и так. Григорий рассчитался, они вышли на улицу. - Я пойду, спасибо за встречу. – Парень повернулся в сторону Спортивного переулка. - Гриш, это... Я тогда сам возьму результаты, а потом скину тебе. - Хорошо, до свидания, – Гриша развернулся и быстро зашагал по улице. Валеру отпустило... Накатила слабость, на ноги будто повесили гири. Он доковылял до сквера. Сел на лавочку и сидел с полчаса. Никаких мыслей в голове не было. В кармане зажужжал телефон. Валера вытащил его из кармана. На экране светилось имя абонента. "Зойка". - Але, – сипло ответил Валера. - Валерик, привет. Как ты? Вчера отзвонилась, ты трубку не брал. Работа твоя тебя доконает. Я в пятницу приеду. Ты ждёшь меня, котик? – Зоя как обычно трындела без остановки. Валера поморщился. "Валерик". "Котик". "У меня сын скоро женится, а я всё "Валерик-котик", – Валера этого, разумеется, вслух не сказал. - Привет. Да, работа. В пятницу не раньше восьми приезжай. Не могу долго говорить, начальство рядом. - Поняла-поняла. До пятницы, мой хороший. Целую. Валера отключился и пошёл к машине. Ну и ладно. Пусть приезжает. Надо же как-то пережить эти дни. До понедельника, когда, по его расчетам, должен прийти результат ДНК-теста. Валера доехал до дома, купил два кило пельменей, чтобы ничего в эти дни не готовить, а механически варить полуфабрикаты. Выходные прошли относительно благополучно. Зойка своим присутствием и постоянными разговорами ни о чём отвлекала его от мыслей о ДНК. Валера даже поддался темпераменту подруги и выдержал несколько сексуальных набегов женщины. Гриша ничего не писал, да и Валера... Тоже не писал, так как не понимал, что именно писать. Ничего в голову не лезло. "А вдруг результат отрицательный, а я совсем прикиплю к мысли, что у меня есть сын?". И хотя Валера почти не сомневался в результате, но всякое может быть в этой жизни. А если сын, то что? Чем Валера ему сможет быть полезным? Чем увлечь? - Кстати, я даже не спросил, чем он увлекается, что ему интересно... – прошептал тихонько Валера. – Ну а выяснил бы, то что? Ну допустим, парень любит футбол. Слушает Курта Кобейна. Играет в какие-то компьютерные стратегии. Чем ещё молодые увлекаются? И что? Валера спорта избегал с детства. Музыку в молодости слушал ту, что ставили в его тусовках, сейчас ту, что крутят по телевизору или по радио. И ничего его не цепляло. Компьютерные игры – смешно в его возрасте. Что он будет делать с информацией о том, что отцовство подтверждено? А Гриша? По сути, кроме кровного родства, они чужие люди. В понедельник утром на работе он проверил личную почту. Там лежало письмо от лаборатории, что результаты готовы и можно их забирать. Валера тянуть не стал. В обед он выскочил из комбината, прыгнул в своего "корейца" и рванул в лабораторию. Получив конверт с результатами, поехал обратно. Припарковав машину, долго мусолил конверт в руках. Руки тряслись. Открыть или подождать? А чего ждать? Зачем он тогда поехал посреди рабочего дня? Валера решился и разорвал конверт. Вытащил лист с результатами. Пропустил мимо сознания табличку с какими-то непонятными цифрами и символами. Где главное? А, вот, выделено жирным! 99, 9778%. Отцовство практически доказано. В голове была пустота. В груди горело. Как в тумане Валера поднялся на свой этаж, зашёл в кабинет. С рабочего скана сделал электронную копию результатов. Зашёл ВКонтакт. В чат с сыном прикрепил скан-копию. Отправил. Посидел. Подумал. Написал. - Сын, здравствуй. Результаты пришли. Если честно, я не сомневался. Потом Валера подумал и написал вдогонку. - Гриш, вот мой номер телефона... Напиши свой. Я хотел бы общаться. Не знаю, как, но, возможно, будет нужна помощь. Совет. Я всегда, чем смогу. Продолжение следует