Страшилки на ночь😵

ДЕВОЧКА В ПОДЪЕЗДЕ ㅤㅤㅤㅤㅤ ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ Это случилось сегодня. Я рано ухожу на работу — в пять утра. Лифт сейчас на ремонте, поэтому приходится спускаться и подниматься пешком. В подъезде темно, на некоторых этажах лампы давно перегорели, и идти по лестнице бывает НЕ по себе. Сегодня, спускаясь вниз, я заметила, что на четвёртом ЭТАЖЕ приоткрыта дверь общего коридора, ведущего к трём квартирам. Изнутри лился слабый свет — единственный источник освещения в этом глухом, пустом подъезде. И когда я проходила мимо, я её увидела. Девочка стояла у двери одной из квартир. Просто стояла. Не стучала, не двигалась, даже не реагировала на звук моих шагов. Она смотрела в дверь, будто ждала, когда её впустят. Я узнала её сразу. Жила здесь, с мамой. Хорошая семья. Они всегда выходили вместе, разговаривали, смеялись. Я не придала этому значения. Подумала, что мать где-то задержалась, а девочка стоит, ждёт. И пошла дальше. Но вечером я разговаривала с соседкой. И та сказала мне: — Ты слышала? Дочь Ларисы умерла вчера ночью. В больнице. Я не могла вымолвить ни слова. Я ведь видела ЕЁ. Сегодня утром. В той же одежде. Стоящую у двери своей квартиры. В полной тишине. И теперь мне ещё два месяца ходить по этому тёмному подъезду. Где, возможно, она стоит До сих ПОР. ДЕВОЧКА В ПОДЪЕЗДЕ ㅤㅤㅤㅤㅤ ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ

ПРОСТО УЛЫБКА... Я проснулся среди ночи от странного чувства. Знаешь это ощущение, когда не понимаешь, почему проснулся, но что-то внутри тебя шепчет: "Проснись. Прямо сейчас." Я лежал в кровати, сердце стучало быстрее обычного. В комнате было тихо, только часы тикали на стене. Я уже хотел закрыть глаза снова, когда услышал скрип пола. Не в спальне. Где-то в глубине дома. Я замер. Этот звук… был слишком тихим, но чужим. Я живу один. Я медленно сел на кровати, стараясь дышать как можно тише. Ещё один скрип. Ближе. Я потянулся к телефону, но понял, что оставил его на кухне. Я не знал, что делать. Выбежать? Запереться? Сделать вид, что сплю? Но прежде чем я решил, что-то сменилось. Тишина. Никаких шагов. Никакого движения. И вдруг — новый звук. Медленный вдох. Как будто кто-то стоит у ДВЕРИ в мою спальню. Я крепче вжался в кровать, вглядываясь в темноту. И тут я понял. Дверь была закрыта, но… Щель под ней казалась шире. Как будто кто-то с другой стороны лежал на полу и смотрел на меня. Я стиснул зубы, кровь застыла в жилах. И тогда раздалось постукивание. Не громкое. Не требовательное. А медленное. Будто пальцы… нежно касаются двери. Я не мог двигаться. А потом, прямо у самого пола… Мне улыбнулись. Бледные губы… Сквозь щель. Просто улыбка. И всё.

ЗЕРКАЛО НЕ МОЖЕТ ГОВОРИТЬ, ТАК ВЕДЬ? Когда мы с женой купили этот дом, он был пустым, кроме одной вещи — большого старинного зеркала в спальне. Мы хотели его выбросить, но когда рабочие попытались снять его со стены, оно не поддавалось, как будто было вмуровано. В итоге решили оставить. Всё началось спустя пару недель. Однажды ночью я проснулся и увидел, что зеркало…светится. Не ярко — просто лёгкое поблёскивание, будто за ним тлел огонёк. Я встал с кровати и приблизился. В отражении было что-то не так. Не наша комната. Не наши стены. Там, в глубине зеркала, была другая комната, похожая, но… старее. А потом я заметил её. Женщину в тёмном платье, стоящую в отражении. Её лица я не видел, но она смотрела прямо на меня. Я вздрогнул и разбудил жену. Когда мы снова посмотрели на зеркало, оно было обычным. Но с тех пор странности участились. Однажды я проходил мимо и услышал…голос. Глухой, женский шёпот: — Ты слышишь меня?.. Я замер. — Помоги… Я попятился. На следующий день мы вызвали мастера, чтобы разбить зеркало. Когда он ударил молотком, оно не раскололось. Только дрогнуло… и засмеялось. Жена выбежала из комнаты, я схватил молоток и бил снова и снова. Зеркало треснуло. И тогда я увидел, что было по ту сторону стекла. Там стояла она. Но теперь… она смотрела прямо в меня. И улыбалась?

Я ЗАПОМНЮ ЕГО ЛИЦО.... НАДОЛГО!... Я работаю в ночную смену в придорожном кафе. Обычно здесь тихо: дальнобойщики, случайные путники, редкие компании подростков. Но этой ночью зашёл он. Высокий, в длинном пальто. Сел за дальний столик и просто сидел. Не заказывал ничего, не двигался. Я пытался не смотреть, но чувствовал — ОН смотрит на меня. Спустя минут десять я не выдержал и подошёл. — Вам что-нибудь принести? Он медленно поднял голову. И я похолодел. Его лицо… было неправильным. Глаза чуть дальше, чем должны быть. Нос короткий, будто недоделанный. Губы слишком ровные. Как маска, которую плохо надели. Я сглотнул. — Кофе, — сказал он. Голос тоже был… странным. Как будто не его. Я отошёл, стараясь не бежать. Когда вернулся с кофе, он уже смотрел в зеркало. И трогал своё лицо. Его пальцы двигались по коже, пробуя её, как новый костюм. А потом он сделал что-то, что заставило меня едва не выронить поднос. Он улыбнулся. Но улыбка появилась не там, где должны быть губы. Она пошла выше, через щёку. Я зажмурился на секунду, но когда открыл глаза, он уже смотрел на меня. — Хорошая ночь, да? — спросил он. Я молча поставил кофе на стол и отошёл. Через пять минут его уже не было. Только зеркальная поверхность витрины… осталась смазанной, будто кто-то провёл по ней рукой. Или чем-то, что пыталось стать рукой.

ЧЁРНЫЕ, ПУСТЫЕ ГЛАЗА СМОТРЕЛИ ПРЯМО НА МЕНЯ... Мне было семь, когда мы с друзьями нашли люк в заброшенной стройке. Он был проржавевшим, наполовину засыпанным землёй, но не запертым. Мы были детьми, а значит — любопытными идиотами. Люк вёл вниз, в темноту. Старые металлические ступени скрипели под ногами, воздух был влажным и затхлым. Мы спустились с фонариками. Туннель оказался длинным, но в конце его ждала… дверь. Обычная, деревянная, с облупившейся краской. Кто-то пошутил, что это чей-то дом. Мы засмеялись. Я толкнул дверь. Внутри была комната. Обычная: стол, стулья, книжная полка. Только вот мебель покрывал толстый слой пыли, а воздух был тяжёлым, как в месте, которое слишком долго было заперто. На полу лежала кукла. Чёрные пустые глаза смотрели прямо на меня. Мы переглянулись. Никто не шевелился. А потом я заметил ещё одну деталь. На столе стояли три тарелки. Их кто-то использовал совсем недавно. Свежие крошки, смазанные жиром ложки. В этот момент кто-то тихо выдохнул за моей спиной. Я замер. Сердце колотилось так громко, что я почти не слышал, как мои друзья застыли от ужаса. Кукла… *перевернулась лицом вниз.* Кто-то кинулся к выходу, и этого хватило, чтобы мы сорвались с места. Мы выбежали обратно в туннель, карабкаясь по ржавым ступеням. Когда я поднялся, я успел оглянуться вниз. Дверь внизу… была открыта настежь. А внутри, в темноте комнаты, стояли тени. Они смотрели вверх. Прямо на меня.

ТЫ ТОЧНО МЕНЯ ВИДИШЬ🫣ㅤㅤㅤㅤㅤ ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ Я переехал в эту квартиру неделю назад. Всё было отлично: тихий район, удобная планировка, даже соседи не доставляли проблем. Но уже с первой ночи появилось ощущение, что я здесь не один. Это было странно — словно кто-то стоял в углу спальни и смотрел на меня. Я просыпался среди ночи и, не открывая глаз, знал: там кто-то есть. Логика подсказывала, что это глупости, просто игра теней. Но внутренний голос кричал: "Не смотри туда." На четвёртую ночь я не выдержал. Лёжа в темноте, я медленно приоткрыл глаза и украдкой глянул в угол. Там было что-то. Я не мог разглядеть детали, но чёрная фигура сливалась с тенями, неподвижно стоя у стены. Я закрыл глаза. Лежал, сдерживая дыхание, убеждая себя, что это просто воображение. И тогда я услышал тихий скрип. Кровать качнулась. Фигура приблизилась. Я зажмурился, сжимая простыню. **Я знал, что оно теперь стоит прямо у изголовья.** Шёпот, сухой и хриплый, раздался у моего уха: — Ты меня видишь… Я не выдержал и рванулся к выключателю. Свет залил комнату. Никого. Только углу… остался тёмный след на обоях. Будто там долго стоял кто-то **чужой**. Я не спал до утра, а днём вызвал маляра, чтобы перекрасить стену. Но когда мастер закончил, он вдруг спросил: — Вам этот угол замазать? Я не понял. — Какой угол? Мужчина указал на ту самую стену. — Вот этот. Тут странный отпечаток, не закрашивается… как будто вмятина от человека.

ЗАБЫТОЕ МЕСТО НА ПОГОСТЕ. ㅤㅤㅤㅤㅤ ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ Я никогда не любил кладбища, но в тот вечер путь через старые могилы был самым коротким. Дул холодный ветер, шорохи сухих листьев казались шагами за спиной. Я шёл быстрее, не оглядываясь. Но вдруг заметил что-то странное — одна из могил выглядела иначе. Старая плита была покрыта мхом, буквы почти стерлись. Но главное — земля перед ней была рыхлой, будто её недавно трогали. Меня передёрнуло. В таких местах лучше не задерживаться. Я уже хотел уйти, но вдруг заметил — плита треснута, и из щели… что-то выглядывает. Мне не хватило смелости разглядеть. Я ускорил шаг. А потом услышал звук. Глухой стук. Я замер. Прислушался. Стук повторился. Он шёл… из-под земли. Я бросился бежать. Сердце колотилось в груди, но я успел заметить, что позади, у той могилы, земля начала медленно оседать вниз, как будто что-то пыталось выбраться наружу. Я бежал, не оглядываясь, пока не оказался на освещённой улице. Только тогда перевёл дыхание. Но, уже заходя в свой дом, я понял, что сделал ошибку. Пыль на подошвах моих ботинок была не чёрной, как земля на кладбище. А белёсой. Как пепел. И этот пепел… тянулся за мной следом.

ТАКОЙ КОМНАТЫ НЕТ! ㅤㅤㅤㅤㅤ ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ Командировка в незнакомый город — дешёвый отель, усталость после долгой дороги. Девушка на ресепшене с ленивой улыбкой протягивает ключ: — Ваш номер 406. Четвёртый этаж, налево. Лифт скрипит, двери открываются медленно. На этаже тихо, тусклый свет, облупившиеся обои. Я нахожу нужную дверь, открываю и сразу замечаю — пахнет сыростью. В номере темно, только слабый жёлтый свет проникает сквозь плотные шторы. Закрыв дверь, я ставлю чемодан и иду в ванную. В зеркале мелькает движение — я замираю. Но это всего лишь тень от лампы. Усмехнувшись своей паранойе, я выхожу обратно в комнату. И вижу, что мой чемодан… теперь стоит у выхода. Я точно его оставлял в другом месте. Подхожу к двери, запираю её на задвижку. Проверяю ещё раз. Возвращаюсь в кровать. Просыпаюсь среди ночи от холода. В комнате пахнет гнилью. Дверь… Открыта. Я не двигаюсь, только прислушиваюсь. Тишина. Медленно поднимаюсь, выхожу в коридор. Никого. И тут соседняя дверь приоткрывается. Из-за неё выглядывает пожилой мужчина. — Что вы делаете? — спрашиваю шёпотом. Он смотрит на меня, морщит лоб. — Кто ты? — Гость, номер 406. Мужчина бледнеет. — Какой номер? — 406, — повторяю, начиная злиться. Он качает головой. — Здесь нет комнаты 406. Я хочу возразить, но вдруг слышу, как за спиной скрипит пол. Я медленно оборачиваюсь. Дверь в мой номер открыта настежь. И кто-то стоит в темноте комнаты.