Елена Кучер

Привет, меня зовут «Рождение Времени». И я размером 50х70см Я - не просто холст и краска. Я - молчаливый свидетель. Я - пауза между вдохом и выдохом Вселенной. Ко мне приходят и замирают. Их взгляд скользит по исполинскому стволу моего Древа, чьи ветви пронзают саму ткань мироздания, неся в себе не холодные камни, а живые, дышащие планеты-плоды. Алые страсти, изумрудные надежды, сапфировые бездны - каждый шар это целый мир, целая возможность. Они висят, зреют в тишине, ожидая своего часа. А в центре - пустота. Великие Часы, чей циферблат чист и девственен. На них нет стрелок. Здесь не тикают секунды, не ползут минуты. Здесь царит вечное «До». До начала. До выбора. И перед этим величественным Ничто и Всем стоит он. Маленький. Хрупкий. С единственным сокровищем, что пульсирует в его груди - алым, живым сердцем, что он держит вместо щита и дара. Он не смотрит на тебя. Он смотрит внутрь тебя. Он стоит на пороге. И его сердце - это ключ, который он еще не повернул. Ты чувствуешь это, не так ли? Напряжение в воздухе. Момент, прежде чем прозвучит первая нота в симфонии. Миг, прежде чем сделать шаг в пропасть, которая может стать полетом. Вот о чем я. Не о звездах и не о дереве. Я - о тебе. Что есть время, если не биение сердца, давшего ему старт? Что есть выбор, если не мужество одной-единственной души, посмотревшей на бездну возможностей и сказавшей: «Пусть начнется с меня»? Смотри на него. Смотри в себя. Этот человек - это ты. Ты стоишь перед своим древом миров. Ты держишь свое горячее, трепетное сердце. А твои часы… твои часы все еще без стрелок. Что ты сделаешь? Подаришь своему сердцебиению право стать отсчетом для новой реальности? Или так и останешься в вечном «До», наблюдая за чужими мирами, так и не создав свой? Поверни ключ. Пора родить свое время

Финишная прямая - она самая вкусная! 🎨 Мой холст уже не просто пятна краски, а почти что живое существо. Осталось самое приятное: магия деталей. Это похоже на то, как настраивают дорогой музыкальный инструмент: не собираешь заново скрипку, а лишь подкручиваешь колки, и вот... она уже не просто дерево и струны, а голос, от которого замирает сердце. Картина выдыхает и говорит: "Всё, я дома". И ты понимаешь, что влюблен. Без памяти. И это взаимно.

Вечерний квест: от зонта до пешего марафона Вчерашний вечер выдался… сюжетным. Как в хорошей книге, где автор явно не знал, куда же ему деть главных героев, и решил проверить их на прочность. Акт 1: Ноев ковчег в миниатюре. Путь за дочкой на продлёнку ознаменовался тем, что небо решило устроить внеплановые испытания на водонепроницаемость. Дождь. Я, как предсказуемая мама-енот, тащу два зонта: свой практичный и дочкин - маленький, фиолетовый и решительный. И вот, вижу - сжавшись на переходе девушка деликатно намокая. Я подошла и накрыла ее своим зонтом. «- Прячься.» говорю. Переходим дорогу, ее ждёт молодой человек. А у меня же есть второй зонт! «Держите!» - говорю и подставляю этот самый зонтик-пузырь. И мы втроём, ковыляем мимо школы. И нам оказалось почти по пути. Мелочь? Да. Но кажется, я поделилась не просто зонтом, а крошечной частичкой веры в то, что мир - это место, где чужие могут на пять минут стать своими. Акт 2: Трамвайный апокалипсис и вынужденный пилигриминг. Забрала Алену, погрузились в уютный трамвай с мыслями о чае. Но Вселенная, видимо, решила, что мы слишком расслабились. Впереди - коллега-трамвай, умудрившийся стать звездой вечернего ДТП. Рельсы встали. Наш вагон замер, издав коллективный вздох разочарования. Что ж... «Алёна, - говорю с видом отважной путешественницы, - похоже, у нас объявлен пеший марафон». И мы пошли. И этот трамвайный затор, эта незапланированная остановка, подарили нам то, чего вечно не хватает в гонке будней: время. Просто идти, болтать о ерунде, смотреть на город, который обычно пролетает за стеклом. В итоге: дождь оказался поводом для доброты, сломанный трамвай - для прогулки, а испорченный вечер стал… самым настоящим. Спасибо, жизнь, за эти странные и по-своему прекрасные повороты. Иногда нужно просто вовремя подставить зонт и… сойти с трамвая 🚋

Мой мольберт сегодня - пимьменный стол, накрытый мятым полотенцем. Вода для кистей - в банке из-под малинового варенья, на дне которой золотится капелька прошлого лета. А я - пишу. И в этом есть своя, особенная магия. Когда твоя «студия» - это угол между хлебницей и вазой с печеньем, а главный ценитель Алёна, ворующая кисти, и как-то сам собой улетучивается перфекционизм. Остаётся только я, краска и это тихое, настойчивое «хочу творить». Процесс - чистый, живой и немного запретный, как поедание торта прямо с кондитеской лопатки. Порой самые душевные вещи рождаются не в парадной мастерской, а здесь, между разгрузкой посудомойки и закипающим чайником. А у вас есть банка из под варенья, которая стоит в темной кладовой, храня свою пустоту для чего-то очень важного?)

Купила жидкий цикорий. Похож на варенье из земли и звёзд 😄 А пахнет так, будто сейчас прибегут пчёлы и начнут со мной дружить. Неожиданно вкусно! Пьете цикорий?