Женя Сергиенко / писатель

Едем с дочкой на автобусе в поликлинику. У неё гайморит, неприятная болячка, и процедуры предстоят неприятные. Едем молча и грустно, нам почти до конечной, смотрим в окно. Вдруг, на одной из остановок в автобус заходит нарядный дед с цветами. Прям нарядный! На вид лет сто, но бодрый. В рубашке наглаженной, при бабочке, с букетом здоровенным, в таком благостном настроении.  И видно по нему сразу - добряк. Не чей-нибудь пафосный родственник, не молодящийся ходок, а просто сильно пожилой мужчина едет, видимо, на какой-то праздник...

На днях разговаривали с заказчицей о Елене Ханге. Я никогда её персоной не интересовалась, а оказалось, у этой женщины потрясающая история и даже внешне столько достоинства в ней. А заказчица к ней со всем теплом много лет. И призналась, что мечтала хоть разок просто рядом с Хангой оказаться, хоть на соседнем стуле посидеть, побыть в её поле. Какое было удивление, когда однажды встреча состоялась и в очень посредственном формате - на родительском собрании обычной московской школы.  - Поворачиваю...

Темнота. Тишина. Мокрый холодный нос тыкается в ногу выпавшую из под одеяла. Просыпаюсь. - Курай, место, - говорю шёпотом, - видишь же - ночь. Нос издаёт протяжное "пфффф", но не уходит. Не ложится, стоит над душой, вернее над ногой. - Нельзя! - говорю строже. Щенок продолжает стоять. Хоть не вижу его взгляд, но чувствую - глядит прямо на меня.  - Уходи, место, хозяйка спит и ты спи!  "Бух", роняет башку на край постели. Не идёт.  Понимаю - ждёт, хочет выйти на улицу по своим туалетным надобностям...

– Мам, закрой дверь, там чудовища. – Милая, там никого нет, ты же знаешь, – я неохотно поднимаюсь с ковра и, отойдя от кроватки, прикрываю дверь, оставив лишь маленькую щель в коридор, – вот, посмотри, папа спит и ничего не боится. Дочь чуть приподнимается на постели, оглядывается и снова ложится. – Мам, – говорит она шепотом, – папа же храпит! Чудовища его храпа пугаются и не приближаются. Вздохнув, поправляю одеяло. Муж, посапывая, переворачивается на другой бок. – Ну и ты храпи, пусть они вас обоих боятся...

А что на деле?  Коучи вкладывают в наши головы одинаковые мысли - начинаем одинаково думать, образование живёт по шаблону - умеем одно и тоже, даже красота навязывает одинаково высокие скулы и пухлые губы - начинаем одинаково выглядеть. Со всех ног несёмся к образу и знанию по заданному кем-то направлению, часто забывая хоть одним глазком заглянуть в себя и рассмотреть тропинки собственного пути. Об этом никто не расскажет, не покажет, не научит, даже те, кто считаются самыми-самыми...

Знаете, как в художественном тексте можно безошибочно узнать авторскую лень? Это очень просто. В работе над первой книгой редактор часто ловила меня на этом и хваталась за голову: "Женя, ты что, совсем не любишь своих читателей?" Лучшие друзья ленивого автора: какой-то, какие-то, где-то, когда-то... Абстрактные варианты в моментах описания, которые нагрузки не несут, но место занимают.  Допустим, героиня вернувшись домой обнаруживает под дверью букет каких-то цветов. Вроде бы не плохо: моё воображение рисует вечер, подъезд, дверь, букет на бетонном полу...

Три года в Сочи. Классно здесь, что ещё сказать. Если бы фото могло передавать запахи, вы бы почувствовали сладкий-сладкий аромат роз, так они пахнут перед тем, как начинают увядать. А если бы фото могло звуки передавать, вы бы услышали серенаду чёрных дроздов, щебет воробьёв, шелест высоченных дубов и каштанов. В этот город можно влюбиться с первого вдоха. Мои настоящие чувства к нему случились не сразу, а только в прошлом году, когда мы вернулись из отпуска в Питере. Поезд остановился, двери открылись, я вышла на платформу, вздохнула...

Вы знали, что по данным социального мониторинга желание написать книгу стоит вторым после похудения?  Да! Так велико желание быть автором.  И мне близки эти чувства. Сама смотрю на полку, а там они - МОИ КНИГИ!  Стоят, имя фамилия на корешке, гордо, приятно и друзьям можно показать...  Но начинающим писателям важно быть готовыми к некоторым трудностям и понимать свою цель.  ▫️Хочется написать бестселлер, который будет приносить деньги с продаж до старости? Это реально! Но не в России. У нас издательский...

Обычный день. Каникулы, обед. Сидим с Софой за столом, едим, общаемся. У дочери от чего-то прекрасное настроение и она решает украсить приём пищи нотками веселья. "Будет здорово прямо сейчас начать попугайничать!" - проносится у неё в голове. И начинаются дразнилки - дурацкое повторение всего на свете, которое добрым словом не остановить. Я: "Вкусная котлета?" Она: "Вкусная котлета?" Я: "Не балуйся за столом." Она: "Не балуйся за столом." Я цокаю и глаза закатываю - она тоже, я рука-лицо - она тоже...

Наташка стояла в очереди за кирпичом хлеба и коробкой крупы. Но эта была не сегодняшняя очередь на кассу, а нервом натянутая дефицитная очередь 90го года. Она стояла переминаясь с ноги на ногу, на руках крепко спала грудная дочь, а очередь тянулась и тянулась. Тогда ей было 23 и она до сих пор не любит вспоминать то время, ведь родись она лет на двадцать позже, жизнь текла бы совсем иначе, была бы как минимум сытой и с понятным завтрашним днём. А тогда Наташка стояла и смотрела как на прозрачной витрине в голове очереди стремительно заканчиваются хлебные кирпичи и серые коробки...

С верхней полки спускаются две ноги. Весьма приглядные стройные ноги, но... В грязных носках. Носки не то, чтобы случайно запачканные, бело-серо-черные. От белой резинки переходящие к серому основанию и чёрному низу. Удивительное сочетание цветов, нужно постараться, чтобы его получить.  Обычно я не питаю интереса к чужим носкам, но тут не смотреть невозможно.  Ноги соскакивают на пол, спиной ко мне. Теперь я вижу, что они дополняют стройное тело в чуть прикрывающей бёдра футболке и с копной шикарных угольно-чёрных волос...

лето раскладывает пазл из полей, пронизывает речками деревни, рассыпает облака на сколько хватает глаз. Лето угощает черешней и вином из рук рыжего парня на станции. Лето украшает дорогу алыми маками...