Стихи и музыка неоновой совы

В позабытом театре давно не дают представлений, Там обрывки афиш и разбитая вдребезги сцена; Тексты пьес, что писал бесконечно талантливый гений, Да софиты глядят на совсем обветшавшие стены. А по залу гуляют неясные блёклые тени, Механически ищут открытые двери на волю. Мы — всего лишь актёры, погрязшие в дебрях сомнений Оттого, что однажды не справились с заданной ролью. Мы поставим для фона пластинку какого-то кантри И в пустующем зале сыграем свою постановку...

Вновь прохладная ночь незаметно ложится на город, Зажигая огни в окнах серого дома напротив. Он идёт неспеша, и, наверное, сыщется повод, Почему допоздна задержался опять на работе. Он идёт неспеша. Выгорает до чёрного небо. В плейлисте третий час и на полную что-то о грустном. Что творится в душе — остаётся, конечно, секретом, А меж тем там так тихо и очень пугающе пусто. Он заходит в подъезд, поднимаясь в пустую квартиру. За стеной, как всегда, разгораются чьи-то скандалы. Он встаёт у окна, созерцая ночную картину — После трёх это всё превратится в ночные кошмары...

Город не спит. Я с полуночи крепкий пью кофе, Ленту листая. В ней бедам не видно конца. В мире зима или, может быть, поздняя осень – Так же бесцветно и та же нехватка тепла. Мне бы найти хоть одно подходящее слово, Чтоб описать, что творится на данный момент. Это… Игра, что продлится до первого фола, Больше условий победы в ней попросту нет. Город не спит. Да и мне уже, в общем-то, поздно – Час до будильника. Час, чтобы встретить рассвет, Выдержать пасмурный взгляд чёрно-белого солнца, Выкинув в мусорку сотый по счёту конверт...

Ночь в тетрадь перельётся чернилами. Много слов и так мало амбиций. Расскажи, как собраться мне с силами, Бывший феникс, что пал до синицы. Мы ведь оба изранены мыслями. Мы ведь оба по краю без страха. Распрощались ведь оба мы с крыльями За возможность воскреснуть из праха. И мы оба воскресли (как сказочно) В лабиринтах из лестниц, дверей. Лезли вверх, и казалось всё красочным. Нам казалось. А где мы теперь? В трёх шагах от холодного космоса, В двух шагах от замёрзшего сердца...

А на моей планете вечная зима, Там города ласкают снегопады. А на моей планете небо из стекла, И вверх на ней, поверь, не стоит падать. Моей планете незнакомы ни весна, Ни лето с тёплыми, обильными дождями. Поэтам осенью не дарены слова, Стихи не льются за закрытыми дверями. А на моей планете ночь и темнота Без красивейших северных сияний. Все много лет как разбежались кто куда, Да и сидят с тех пор особняками. А на...

Скажи мне, что тебе сегодня снится, Какие неземные чудеса? Какой на этот раз ты станешь птицей, Чтобы стрелой вонзиться в небеса, Чтоб вопреки всему достать до солнца, Пока внизу настал сезон дождей, Пока есть вера в то, что это просто, И мир следит за танцем молний-змей? А может быть, во сне ты видишь море, Пустынный пляж, лазурь поющих волн? Ещё одна из множества историй, Но ты поверишь в то, что это сон? Поверишь в то, что красота рассвета Беспечность моря, чуть заметный бриз – Фантазия? О, я не жду ответа...

Нарисуй мне на стенах космос, Нарисуй на обоях звёзды Так искусно, чтоб даже компас Стал ненужным в лучах Авроры. Нарисуй чёрным светом счастье, Нарисуй, сколько можешь, ярче, Так искусно, чтоб даже платья Милой Эос сияло жарче. Нарисуй...

Время осколками рухнет на грязный паркет. В окнах до завтра погаснет  измученный свет. Стрелки часов с мрачной страстью спускают затвор. Где-то вдали воет хор голодающих свор. Целый затерянный мир между явью и сном – Долгая сказка с отнюдь не счастливым концом. Счастье в пути, только здесь нет развилок, дорог, Только лишь сумрак и… Слишком высокий порог. Что тебе нужно? Зачем ты пожаловал в лимб? Бес или ангел? Но где же трезубец иль нимб? Ты заигрался...

Ты сейчас ненавидишь сегодняшний день. Мерзкий ветер нелепо сквозит переменами. Здесь реальна лишь эта закрытая дверь Из коробки с давно уж оглохшими стенами. А тоска вновь и вновь за тобой по пятам, В каждой новой попытке ожить в отражении. Только жизнь – она здесь, за спиною. Не там, Где велят её встретить твои убеждения. Ты сейчас ненавидишь сегодняшний день И хоронишь былое, засыпав осколками. А в душе пустота и банальная лень, Как в стихах, что завалены сгнившими полками...

Я вновь проснусь вдали от белых облаков, Став призраком, прикованным навеки К останкам в прошлом мной сжигаемых мостов, Чьим пеплом я засыпал свои реки… Мой взгляд, как прежде, испускает только грусть, Я обездвижен вакуумом в лёгких… Когда-то обещал, что к осени вернусь, Да только пропуск в жизнь забыл на полке. Среди пожарищ я – уставший пилигрим, Мне бы гитару, пальцы просят струны… Совсем один, для неба – скучный клоун-мим, И по ночам лик дразнит меня лунный...

У меня никогда не получалось откровенно мрачных стихов. Даже в самые трагичные из них всегда проскальзывала некая искра надежды, намёк на хороший исход, скрывающийся в финальном многоточии, несмотря на все попытки уйти от этого (а были времена, когда очень хотелось). Этот стих, наверное, наиболее успешная из таких попыток, хотя даже тут нет однозначности. Тем не менее, не стоит воспринимать эту работу слишком всерьёз, если вдруг кому-то она покажется слишком жёсткой. Всем добра. *** Я наслаждаюсь мрачной силой твоей боли...

Воспарить бы, как птица, в небо, Чтобы ветер хлестал по коже. Солнца луч мне там станет хлебом, Облака станут мягким ложем. Я – мечтатель, но так не скучно В серых толпах, среди прохожих. Меня манят дожди и тучи – Нестандартно, мой друг… И что же? Нужно в полночь подняться к звёздам, Запустить их сиянье в душу… И опять стрелки шепчут "поздно", Только сон нам сейчас не нужен...