Сапфир. В полночь я пишу стихи, О том, что где-то вновь скопилось, Где дни рутины не легки, Где ночи копотью сложились. Копая ямы глубины, подобные тем дырам, Я находила в пыли тьмы, осколки белого сапфира. Такой пустой, такой бесцветный, Он словно неземной, мне кажется запретным. Кто расколол его? Ответь мне, Он был силён, дано гореть ведь, Ему в огне моих страданий, И быть сильнее возгораний. А может я его ломала? Испепеляя руки, Пока я в мыслях погибала, не выдержав разлуки.. Его разбила на кусочки, и раскидала в пустоте, Пока писала эти строчки, нашла осколки в темноте. Осколки камня дорогого, похожего на слёзы, Оставлю я в ночи чужого, они заменят ему звезды. Я остаюсь ни с чем, ведь отдаю все дорогое. Ты спросишь, для чего, зачем? Зачем нутро тебе пустое ? Ответ простой до страшной боли, пустота затем нужна, Чтоб наполнялись мы доколе не дойдём до дна. Пустой всегда всплывает быстро, не знает он, где глубина. А полон тот, в ком опыт пессимиста, кому вся суть его ясна. И вот на дне его сознания, он упокоен и не ждёт, В себе исповедание, ведь верою уже живет. И я стремлюсь уже к такому, уже ныряю и тону, Ты прочитай мой стих другому, быть может, и его я окуну.
4 года назад