Святая Руфь

ДИСКЛЕЙМЕР: Если вы верите в «цифровой суверенитет» через запреты, если вам уютно в стойле с розовыми пони и если вы считаете, что отчет Газпрома - это вершина контент-мейкинга, закройте этот текст прямо сейчас. Дальше будет больно, честно и местами очень токсично. Я предупредила. Ну, а теперь давайте по фактам, без соплей и либеральной возни. Сейчас объясню на пальцах, как нас всех - и авторов, и зрителей - технично кидают через бедро. Вы вообще в курсе, как работал нормальный интернет? Не тот,...

Вы можете представить Левитана на ящике с картошкой или Рембрандта на упаковке укропа? Вот и я нет. А Леонардо - вот, сами видите. Зашла за овощами, а тут такое. Признанный шедевр на картонке 😈 А ведь до 1911 года она была просто норм 🕵️‍♂️ Джоконда мирно пылилась в Лувре среди сотен других картин. Она не была главной 😕 Всё изменил обычный стекольщик Винченцо Перуджа, который просто вынес её под мышкой. Две недели полиция даже не замечала пропажи! А потом - взрыв. О краже трубили все газеты мира...

В деревне их так и звали - Женихи. Прозвище приклеилось намертво, даже когда обоим перевалило за восемьдесят. Если на улице показывалась баба Люся, можно было не сомневаться: дед Гена где-то в шаге от неё. Он либо бережно придерживал её под локоток, либо, если они отдыхали на лавочке, накрывал её хрупкую кисть своей сухой, узловатой ладонью. Накрывал уверенно и нежно, словно оберегал единственную ценность, оставшуюся в мире 🫶 Их история началась аж в сороковом. Совсем молодые, они только-только начали строить планы, как вдруг грянуло лето сорок первого...

Друзья, канун 8 марта - время цветов и признаний 💐 Но давайте на минутку отвлечемся от привычных тюльпанов и заглянем в мою любимую тундру к чукчам. Взгляните на фото 📸 Представьте, что вы в яранге, у огня, а снаружи стучит копытами стадо. У них в начале марта свой ритм 🦌 Мы-то с вами, конечно, знаем: «олени» рождаются круглый год - их можно встретить и на дорогах, и в офисах, изредка и в комментариях под постами 😈 Но если мы говорим о настоящих, благородных северных оленях, то природа берет свое именно сейчас...

Я иду по следу, и старые берцы привычно вминают в мягкий мох росу. Лес вокруг дышит тяжело, влажно, по-осеннему. Сентябрь в Башкирии пахнет прелью, мокрым мехом и старой кровью. Присев у поваленной осины, касаюсь пальцами блестящего багрового пятна. Кровь свежая. Лось крупный, настоящий тяжеловес, и он еще жив - где-то там, впереди, он тащит раздробленную пулей ногу через папоротник, оставляя за собой борозду, по которой я иду, как по карте ада. Вспомнил деда Рашида. Он учил меня лесу, когда я был еще пацаном, и его слова тогда казались мне молитвой древним богам...