Роман Нелюбин

Человек и черемуха Запах черемухи разносится по двору, Унося с собой проблемы людские, Что по скупой беспечности ковру Оставляют следы сырые… … Он мог бы быть человеком великим, Он мог бы стать человеком известным. Но порой его образ многоликий Побуждает являться не интересным. С черемухой в руках, обессилив, Бредет в капюшоне куда-то человек, Забывая тех, кто его постоянно бесили И тех, кто в любви клялся во век. Он челом ударялся в проблемы. Он очами лицезрел лживый мир. Его мечты фейерверком сгорели… Позабыл тех, кому посвящал много лир. Человек этот… Кто же он? Автор стиха или… кто угодно на нашей планете? Тот ли он, кто в прочь от греха Сбегал… Смотел ли он на кометы, Летящие с небесного покрова? Окончил ли он школу? Знает ли теорему Пифагора? Есть ли интерес в его жизни?.. Вопросов много, а вот ответов… Но он идет — не видно ни зги — Через Терни, тропы, баррикады, обрывы. Чрез град и мороз, нервные срывы. Тяжело ли ему? Безусловно. Но он останется безупречным, Вечно что-то неся в этот мир Стихами, мыслями, чувствами, Энергией, не сдрогая пульса. Человек сей силен и слаб. Трудится… спешит всем помочь… Желая каждому яростных благ… И Уходит Прочь… Его не замечают люди. Для многих он не знакомый. Порой не выносит он сути, Очередной раз побеждая окопы… Он счастлив и зол. Он грустен и добрый. Он, словно черемухи ствол, То холодный, то теплый. … Все зависит от внешнего мира. Но, к сожалению, человечки забыли златое правило морали. И лишь запах черемухи игриво Оберегает данный природой Хрусталь. 27 мая 2024; 14:40 (12:40 по мск) г. Пермь, 2024 год

ОБЫЧНЫЙ ЧЕЛОВЕК Март 2024 Я — обычный человек: ни сижу в only fans, не знаю про Spotify. В этом мире каждый второй либо блогер, либо лентяй. Я же вновь пытаюсь соединить эти понятия вместе В надежде, что от этого мир мой станет интересней. Как я живу не знают многие из вас — тех, кто стену мою читает. Каждое мое действие — коллапс, ибо постоянно о чем-то мечтаю. Суетливый молодой человек, способный разрушить людские планы. В новых кроссовках, с IPhone’ом, на стиле… Кредит. Денег не замечаю. Не умею ставить приоритеты. Вроде учусь, но это кратковременно. Перед каждым человеком почти сразу откровенен я. (Это беда?) Слушаю разную музыку: от шансона и рэпа до альтернативы. Постоянно смотрю в зеркало, ибо знаю, что не красивый. Не знаю про бодипозитив, ведь в этом я не нуждаюсь. Стесняюсь… Я постоянно что-то делать стесняюсь. В голове много мыслей: влюбленных, пошлых, негативных. Прекрасно понимаю, что никогда не побуду в Антананариву. Не летал на самолетах. Обожаю плацкарт и душные автобусы. В своих дурацких мыслях утопаю, словно в омуте… В комнате Один сижу постоянно, даже если много в ней людей. Хочу признаться: порой я обожаю получать … Много матерюсь. В сотый раз пытаюсь курить бросить, Но пока только лишь грязные с души срываю коросты… Сомневаюсь в себе, но не в происшествиях. Это разные вещи. Кстати, постоянно покупаю новые вещи, а питаться нечем. В прошлом алкоголик. Сейчас — безденежный трудоголик. Для общения определенный круг лиц, в итоге — любовный треугольник. Много общаюсь с людьми, что для меня «привет» — комплимент. Не понимаю, как со мной общаться, ведь я зачастую несу бред. Нет. Все. Хватит. Нести полную чушь… На столе давно остыл яблочный пунш…

14 марта 2024 год Синглист Он дописал стих, вырвал лист, смял его и выбросил в прошлое. «Пора начинать новую жизнь» — подумал он под теплыми звездами. Снова принялся писать… Тяжело. Он встал из-за стола, прошелся. В заметках квартиры нашел старую книгу… Неспешно обчелся. Вновь пишет… Строка за строкой. Пьет толи абсент, толи мартини. Он и не понял, что. Стакан пустой. Стихи вновь про любовь. Стили речи используя разные пишет при свете еле видимой луны. Все замерло. Сердце не дышит. А за окном уже спят этажи… Секунда, минута, час, два рука не отрывается от письма. Душа что-то кричит. Слышно едва. Дописал. Перечитал. Одна в квартире осталась суета. Он тоже один. Рядом никого, кто смог бы разбавить его жизнь. Подумал он: «Мне и одному хорошо. Ведь теперь я — синглист» Строчные песни закрылись маленькой скромной точкой. Мысли словно переродились, ушли… и так по цепочке… Сказка, что жизнью зовется, исписана полностью. Сначала тяжело, но он прорвется во что бы то не стало… #романнелюбин #стихи #поэзия #синглист Р.S. Синглисты — это люди, предпочитающие жить отдельно от других, сознательно отказывающиеся от брака и образующие своеобразную семью из одного человека.

мальчик бежал по облакам мальчик бежал по облакам, мысли в голове перебирал... дрожь скакала по его рукам. куда бежал? – он сам не знал. он в руках держал бумажки, они часто выпадали из рук. мальчик был в мятой рубашке. в портфеле недоеденный суп. облака прогибались, часто выползая из-под ног. над ним всё смеялись – он никому не мог дать отпор. мальчик бежал по облакам, улыбаясь звёздам и солнцу. мальчишка многое знал – молчать удавалось проворцу. мальчик по небу бежал, в глазах блестит безразличие. мальчишка постоянно скучал. люди для него были лишними... ему многое не интересно, его мало чем удивишь, но вот чудо! –    девчонка прилестная ему изменила жизнь. мальчик начал мечтать, сменилось мальчишки обличие он перестал скучать, прочь сбежало безразличие, появились мечты, надежды, желания. мальчик начал меняться. почти изчезло противостояние: сильно желать – сильно стесняться... всё началось с тёплого дождя, частых прогулок, желанных встреч... у мальчика радостнее стала речь.. он уверенно шагает, девчонку любя.