RoMan Разуев - книги

— Вы меня с кем-то путаете, — говорю я и ставлю чашку горячего рамена на столик. Парень в капюшоне внимательно смотрит на меня. Достаёт телефон и делает фото со вспышкой. — Что вы себе позволяете? — Прикрываю лицо руками. — Это точно ты, Тася, — говорит он. — Я тебя всегда узнаю по твоей родинке. — Он немного склоняется и говорит шёпотом: — Признайся, что это ты. Я никому не скажу, но за моё молчание ты должна будешь сходить со мной на свидание… — Я вас не понимаю, — отвечаю я и собираюсь уходить, как он хватает меня за запястье...

Горький кофе Кофе в чашке Лены давно остыл. Она машинально помешивала его ложечкой, и тихий звон о фарфор раздражал её же саму. Напротив сидела Катя — растрёпанная, с покрасневшими глазами, в позе человека, готового к прыжку. — Лена, послушай меня. — Голос Кати дрожал от сдерживаемого гнева. — Я не сумасшедшая. Я видела его. Вчера. В баре. С этой… длинноногой блондинкой. Лена вздохнула, отставляя чашку. Внутри что-то неприятно царапнуло, но она привычно задавила это чувство. Она училась не замечать очевидного, оправдывать, закрывать глаза...

Лена толкнула дверь плечом, тяжело переступила порог и поставила пакеты с продуктами на пол. Выпрямилась, выдохнула, разминая пальцы. Она наклонилась, чтобы стянуть обувь, и замерла. Рядом с ботинками мужа стояли крошечные розовые туфельки на шпильке. В висках застучало. Лена выпрямилась, забыв про пакеты, про усталость, про всё на свете. Коридор показался бесконечным. Дверь в спальню была прикрыта. Она потянулась к ручке, и пальцы предательски задрожали. Из-за двери доносились тихие, сдавленные стоны...