Романтические истории

Все изменилось в тот вторник, когда я почувствовала в машине мужа запах чужих духов. Сладковатый, цветочный, навязчивый. Не моих. Мои пахли цитрусами и свежестью, а эти были как бархатный занавес в будуаре чужой женщины. Я замерла, вцепившись в руль его внедорожника, который взяла, чтобы отвезти вещи в химчистку. Сережа сказал, что у него важные переговоры до вечера и он возьмет такси. А его машина стояла в гараже, пахнущая кофе, его одеколоном… и другой женщиной. Целый день я ходила по дому как привидение, автоматически протирая пыль и переставляя вазы...

Все началось с того, что я нашла в книге рецептов записку. Не свою. Пожелтевший листок в клеточку выпал из стопки, которую я перебирала, решив наконец-то освоить бабушкин пирог с яблоками. Почерк был незнакомый, угловатый, мужской. «Аннушка, родная, не горюй. Дети простыли – это не страшно. Суп на плите, я тебе оставил в холодильнике творожную запеканку, ту, что ты любишь. Вернусь к восьми. Целую. Твой В.» Я замерла с этим клочком бумаги в руках. Аннушка. Меня зовут Ирина. А В., судя по пожелтевшим краям бумаги, написал это лет двадцать назад, если не больше...