Людям

Я парковала машину у офиса, когда в тишине салона запел телефон. Имя на экране заставило сердце пропустить удар. Илюша. — Привет, сестрёнка, — его голос, уже давно сломавшийся, всё ещё звучал для меня по-мальчишески. — Привет, Илюш. Что-то стряслось? — без предисловий спросила я. Мой младший брат никогда не звонил просто так. — Не совсем. Слушай, у мамы же юбилей через две недели. Ты помнишь? Пауза повисла в воздухе. Я, конечно, не помнила. Или, точнее, мой мозг старательно вытеснил эту дату...

Ледяной ветер-бродяга хозяйничал на улицах, швыряя в лицо колкую снежную крупу. Аня бежала, кутаясь в шарф, который уже заиндевел от её дыхания. Мороз пробирался под шубку, заставляя торопиться. В мыслях уже потрескивал уютный огонь, стояла кружка обжигающего какао и ждал любимый клетчатый плед. Дом — её маленькая, тёплая крепость. Стоило ей дёрнуть на себя тяжёлую дверь подъезда, как из полумрака выплыла Клавдия Петровна из квартиры напротив. Вечная обитательница лавочки у подъезда, местный центр новостей и сплетен...

Утренний свет, бледный и робкий, едва пробивался сквозь казённые жалюзи, рисуя на полу полосатую зебру. В палате послеродового отделения стояла та особенная тишина, которая бывает только в больницах на рассвете — тишина, сотканная из чужой боли, сдержанных вздохов и запаха антисептики. Марина не спала. Она лежала, прислушиваясь к посапыванию крошечного свёртка у своей груди, и смотрела на соседнюю кровать. Там, отвернувшись к холодной стене и сжавшись в комок, тихо плакала девчонка. Не навзрыд, а как-то обречённо, беззвучно, только плечи мелко дрожали под тонким одеялом...

В городе весна уже победила — грязные ручьи сбегали к решёткам ливнёвок, а на тротуарах хрустел под ногами въевшийся в остатки льда песок. А здесь, на кладбище, зима ещё держала оборону. Снег лежал плотными, серыми пластами, осевшими от недавних дождей и оттепели. Марина долго плутала по узким, заснеженным тропинкам между оградками, пока не нашла то, что искала. Две могилы под одним скромным памятником. Они лежали вместе, отец и мать, хотя отца она потеряла ещё в девятом классе — нелепая авария на скользкой дороге...

Алине было тридцать пять, и у неё было всё. Безупречный деловой костюм, идеально сидящий на подтянутой фигуре. Личный кабинет с панорамным окном на седьмом этаже лучшего отеля города. Ключи от собственной иномарки в дорогой кожаной сумочке. У неё было всё, кроме одного – человека, который ждал бы её дома. Но дома, в его привычном понимании, у неё тоже не было. Была лишь стерильная дизайнерская квартира, где тишина звенела так оглушительно, что иногда хотелось включить все телевизоры разом. Её история...