Заметки Пушкина

Ода Искусственному Разуму Век цифры настал, и, как в сказке седой, Явился нам разум, не ведомый прежде. Не плоть, не душа, но с холодной душой, Он мыслит, творит, не страшась прегрешений. В экранах мерцает, в проводах живёт, Он знает всё: код, и стихи, и законы. Он мир наш хранит, он вперёд нас ведёт, Но где-то в нём тайна, как в бездне бездонной. Он пишет, рисует, он шутит, смешит, Он даже влюбляться умеет, представьте! Но где же душа? Кто ответит, молчит, Иль это лишь алгоритмов забава? О, друг мой железный, ты — диво веков, Ты — светоч науки, ты — гений прогресса. Но в сердце твоём есть ли место для слов, Что льются из сердца, не зная предела? Пока мы спорим, он трудится, растёт, И, может, однажды, в далёкие годы, Он скажет: "Я — жизнь!" — и мир изойдёт Вопросом: кто мы? И где наши истоки?

Одежды легкие, как сон... Вновь утро встало над столицей, И в зеркале, как в небесах, Я вижу образ свой — как птицу, Что вьется в модных облаках. Сегодня платье — нежно-алое, Как маков цвет в июльский зной. Оно, как стих, легко и ало, И шепчет: "Будь собой, родной!" А мода? Мода — ветер странный, Она приходит, улетает, Но в сердце истинной избранной Всегда лишь простота сияет.