Психология взрослой жизни

Она сидела на кухне в шелковом халате, который подарила свекровь на прошлый Новый год. Халат был на два размера меньше, но она улыбалась и говорила: "Какая прелесть, спасибо". Голова раскалывалась. Так всегда по воскресеньям. После обеда. Когда все тарелки помыты, дети уведены на кружки, а муж досматривает футбол. Она пила анальгин горстями уже третий год. Врачи разводили руками: "Неврология, стресс, пейте магний". Но магний не помогал. Она не умела говорить "нет". Никогда. Даже когда коллега подкидывала свой отчет в пятницу вечером...

Она сидела на кухне. Одиннадцать вечера. Кружка чая давно остыла. Лена смотрела в телефон. Там горело сообщение от тёти Веры: "Леночка, привет! Как ты? Надолго ли у тебя летние каникулы? А то Ваньку не с кем оставить, а ты ж всё равно дома сидишь. Заодно и Алисе веселее. Бесплатно, конечно, мы ж свои люди". Она не ответила. Просто уронила телефон на стол. Закрыла лицо руками. В груди закипало что-то тяжёлое. Стыд? Злость? Или привычная, липкая вина? Почему я не могу сказать простое слово? Потому что это тётя Вера...

Она сидела напротив подруги в маленькой кофейне. За окном моросил противный ноябрьский дождь. Лена смотрела в чашку и мяла край салфетки. Ну я просто хотела как лучше, - выдохнула она. - Честно. Подруга Катя отставила свой латте. Посмотрела внимательно, чуть склонив голову. Лен. Ты опять за своё. "Просто", "как бы", "всё нормально". Слушай себя. Лена замерла. Что? Она не поняла. Я сказала что-то не так? - искренне удивилась она. Всё так. Именно поэтому ты и молодец. И поэтому твой муж вчера хлопнул дверью, - Катя не злилась...

Ложка застыла в воздухе. Маленький Дима зажмурился и отвернулся. Губы поджаты. На щеках - розовые пятна обиды. Ну хоть ложечку, золотце! Бабушка же старалась... Знакомо? Узнали себя? Тогда давайте тихо, по-женски, без назиданий. Просто заглянем в эту ситуацию с другой стороны. Меня зовут Ирина. Мне 62. И до недавнего времени каждое воскресенье в моём доме пахло войной. Нет, не настоящей. Хуже. Войной за тарелку супа. ВСЁ НАЧАЛОСЬ С ЛЮБВИ Я правда люблю своего внука Димку. Ему семь. Он похож на моего сына в детстве - тот же вихор на макушке, те же веснушки...

Вы заходите в подъезд. Ключи звякают в замке. Лифт не работает, пятый этаж - и дома чашка ромашкового чая, плед, тишина. А потом из-за угла выплывает она. "Ой, дорогая, здравствуйте! А я вас как раз жду. Можно на минуточку?" Соседка с третьего этажа. Добрая, одинокая женщина лет шестидесяти. И вы точно знаете: "минуточка" превратится в сорок минут историй о том, как сосед сверху шумит, как в поликлинике очереди, как дочь не звонит, а кошка перестала есть корм. Ваши плечи опускаются. В голове - пустота...