дневник художника Любови Прусик

Зарплата шепчет: - Давай сходим куда-нибудь？ А я ей: - Дома сиди, маленькая еще！ Тело: - хочу пива! Сердце: - протестую, хочу любви! Мозг: - протест отклонен, я тоже хочу пива! Поехали на природу и разбили в машине несколько бутылок вина. Пока убирали осколки многие порезались. Заехали в аптеку: -дайте 10 ампул со спиртом и 10 напальчников. Девушка на кассе, давясь от смеха: - Что, вечеринка у гномов? - Муж сказал, что между нами не стало искры. Вот купила электрошокер. Сейчас очнётся, еще раз спрошу!...

Прелюдия тепла - февральские метели, в их музыке живёт вселенская тоска. А где-то мальчик-март разводит акварели для будущих картин. Весна совсем близка! Марина Киссер Урчал февраль котом пушисто-белым, Ласкаясь к кошке рыженькой весне. И не взирал на то, что был он беглым, И не задумывался о своей вине. Она же завлекала и блудила, И тут же убегала дальше в март. Под солнцем на спине качаясь мило, И возбуждала в феврале азарт. Он догонял её и белым пухом Бесстыдно крыл теплу наперекор, Она же выворачивалась брюхом, Давая февралю в игре отпор...

Февраль - месяц особенный. Не январь с его шумным стартом года, не декабрь с предпраздничной мишурой. Февраль - это тишина. Та самая, что наступает после долгих праздников, когда можно наконец услышать себя. Любить февраль - значит любить эту суровую нежность, эту очищающую стужу, которая не убивает, а закаляет. Это значит находить красоту не в пышности, а в лаконичности: в графике чёрных ветвей на фоне белого снега, в румянце на щеках, в коротком, но таком ярком зимнем закате. Февраль - это последний, самый глубокий вдох зимы...

Из серии маленьких картин написала второй морской пейзаж. Оформила в раму, размер которой 24х18 см. Картина завораживает магией перехода — момента, когда день, угасая, отдаёт море во власть вечерних красок. Изумрудные волны, ещё хранящие память о дневной синеве, теперь отливают глубоким, бархатным малахитом. Они движутся к пустынному берегу лёгкой, ленивой чередой, будто бы нехотя, обгоняя друг друга в этом неторопливом беге к суше. Но главный алхимик здесь — закат. Солнце, опускаясь к кромке воды, совершает чудо: оно не просто окрашивает небо, а переплавляет саму морскую гладь...

Каждый человек мечтает о том, чтобы в доме поселилось счастье. Не громкое, праздничное, а тихое, повседневное — то, что согревает изнутри даже в самый хмурый день. Такое счастье не приходит с дорогими покупками. Оно рождается из мелочей. Из утреннего солнечного зайчика на стене. Из аромата свежесваренного кофе, который смешивается с запахом книжных страниц. Из мягкого света настольной лампы, под которым так хорошо читать долгими вечерами. Оно поселяется там, где есть тепло - не только от батареи, но и от взгляда, брошенного через стол...

Конец декабря. Город преображается: улицы загораются гирляндами, в витринах магазинов вспыхивают искрящиеся снежинки, а воздух наполняется ароматом хвои, мандаринов и корицы. Вокруг — лёгкая, праздничная суета. Люди спешат с пакетами, выбирают подарки, обсуждают меню и составляют списки дел, но на лицах у них — улыбки. Это особенная, предновогодняя суета — не утомительная, а вдохновляющая. В это время в душе просыпается что-то тёплое и детское. Ожидание чуда, которое живёт в нас даже во взрослом возрасте...

Недавно я закончила маленькую картину маслом на картоне, наполненную движением и воздухом. Её размер в рамке всего 25×19 см, но в этом миниатюрном формате мне хотелось уместить целый сюжет стихотворения о море, которое мне понравилось. Писала быстро, почти на одном дыхании, стараясь передать не столько вид, сколько чувство моря: ту самую «мелодию нежную», что шелестит в прибое, и брызги, в которых «сверкают лучи». Пастозными, лёгкими мазками выстраивала волну — ту самую, «пенистую и безбрежную», которая то резвится, то успокаивается, меняя цвет от яркого кобальта до прозрачной бирюзы...

Мой ангел, мой осенний ангел! Я не вижу его, но я чувствую его присутствие рядом. Мой ангел прячется в струях ноябрьского дождя, в его тихом, печальном шепоте за оконным стеклом. Он струится по стеклу извилистыми тропками, словно рисуя нам карты утраченных маршрутов. Иногда он притаится в листве — не в летней, густой и зеленой, а в той, что стала янтарной, багряной, золотой. Он сияет в каждом листочке, будто в витраже старого собора, когда сквозь облако пробивается луч неяркого солнца. Он — это сам свет, мягкий, переливчатый, растворяющий мир в акварельной дымке...

А жаль прощаться с октябрём. С ним было так хорошо и приятно. Он окутал нас особой любовью — нежной, чуть печальной, пропитанной ароматом влажной земли и осенних хризантем. Его дожди были не холодными и колючими, а тихими, шепчущими, смывающими с мира последнюю пыль и открывающими чистую, прозрачную красоту увядания. Уже никогда не будет в точности такого же света, такого же шелеста листвы под ногами, такого же прощального тепла бабьего лета, которое он нам дарил в последний раз, словно дорогой подарок на прощание...

Середина осени. За окном — прохлада и прозрачный воздух, в котором уже явственно чувствуется дыхание приближающейся зимы. Улицы пустеют, мир затихает. Всё чаще хочется оставаться дома, кутаться в тёплый плед и пить чай, глядя как оголяются деревья за окном. Но это затишье — обманчиво. Внутри будто что-то просыпается. Тихое, но настойчивое. Это зреют творческие планы. В голове роятся образы, рождаются сюжеты будущих картин. Надо обязательно купить холсты разных размеров. И пусть за окном серая паутина дождя...

Вот и середина октября. Осеннее дыхание наполняет воздушное пространство свежестью и ясностью. Улицы постепенно пустеют, укутываясь в мягкую пелену тишины. И в этой тишине рождается особое, сокровенное желание — просто быть рядом с любимым человеком. Зажечь несколько свечей, завернуться в один большой мягкий плед, налить две чашки ароматного чая — имбирного или с корицей — и устроиться рядышком на диване. И пусть за окном ветер и прохлада, а в душе — тихая, светлая радость и полная гармония с собой и миром...

Какое счастье просыпаться по утрам!...Жива!...Проснулась!... Знаю, что любима...Тихонько низко поклонилась небесам За то, что Ангел не проходит мимо. Ольга Колот Я испытываю особенное счастье в этих сентябрьских утрах. Просыпаюсь не от резкого звонка будильника, а от мягких лучей солнца, которые нежно льются в мое окно. Фрамуга слегка приоткрыта и я слышу лёгкий шепот осеннего ветра — он перебирает листья, словно страницы старой книги. Не нужно никуда бежать. Можно просто лежать и слушать, как за окном шуршит падающая листва — настоящая музыка спокойствия...