Художественная проза

В такой солнечный светлый день очень хотелось на реку. Та самая река, знакомая с детства… Высокий песчаный берег, сверху поросший густой зеленой травой, яркой, как на картинке. Сама река то становилась полноводной, то сильно мельчала. По мутноватой голубой воде бесшумно скользили водомерки на своих длинных, тончайших лапках… Тут словно все мешалось в одно — один берег с другим, эта река с другой рекой — широкой, опасной и величавой. Кружилась голова — то ли от жары, то ли от острого желания плыть...

1. Мы заселились в маленькой гостинице где-то на отшибе. Довольно странно были расположены кровати: по нескольку в одном номере, приблизительно на расстоянии метра. Устали в дороге, хотелось поужинать и лечь спать. Но почему-то никто не шел к нам и ничего не сообщал об ужине, хотя мы знали, что в гостинице питание включено. За окном наступали сумерки. Едва колыхались старые белые кружевные занавески… Просторная комната, по углам шкафы, и, вроде, все как обычно, но подозрительно много кроватей в одном номере...

Маленький, неприметный город, невзрачный вокзал, полупустые улицы. Серо, промозгло. На асфальте будто бы вечные следы дождя. Такое впечатление, будто здесь не бывает солнца. Вроде бы и не холодно, но почему-то хочется посильнее укутаться в теплый шарф, по самые уши, а лучше — залезть под плед, и наблюдать все это унылое великолепие в окно из теплой уютной комнаты… Но выбора особого не было. Казалось, я уже исходила все улицы вдоль и поперек в ожидании часа, когда, наконец, придет мой поезд, и я смогу двинуться дальше...