Thomas A. Anderson

Как Дон Кихот, любовь моя мельница Перебороть не удастся никак Путь без тебя зигзагами стелится Вымостил благом дорогу я в ад

Ко мне пробрался вор, когда я дверь не запер на ночь В мешок собрал моё добро, и быстро сгинул прочь Он вынес всё, пока я спал, под ноль обчистив дом Проснулся. Ничего вокруг. Лишь вьюга за окном

Тут ещё одна осень пришла, ненавязчиво так, незаметно Непонятную грусть принесла, заигралась с дождями и ветром

Ты не спишь – Это стало традицией Далеко, за спокойной границею Крепишь чёрный бутон за петлицею Не горишь, но и не возразишь

Что же Вам не спится, Роза? Грусть мурашками по коже? Или мысли стопкой пыльной, давят сердце тенью ночи? Где покой свой потеряли? На задворках колких мыслей? Пусть огонь горит, но всё же, с маслом будьте осторожней...