Психология отношений

Вот и закончилась этот рассказ. Надеюсь, он подарил вам много хороших и добрых эмоций. Оставайтесь со мной и дальше. Говорят, здесь иногда появляются неплохие истории. Мы сидим на балконе нашего дома, пьём вечерний чай и смотрим, как заходит солнце. Воздух свежий, пахнет землёй, мокрой после дождя, и сиренью. Прошло полгода. Шесть месяцев, за которые мы не построили заново старую жизнь, а начали складывать новую. По кирпичику. Иногда кривому и обожжённому, но своему. — Я не стану домашней, Гриша, — сказала я тогда, в тот решающий разговор...

Я пытаюсь работать. Смотрю на цифры в отчётах на экране ноута, они расплываются перед глазами, потому что мыслями я далеко. Мыслями я дома. С Викой С тех пор как она вернулась из больницы, между нами повисло хрупкое, зыбкое перемирие. Мы говорим, даже улыбаемся друг другу, но я чувствую — где-то глубоко внутри неё всё ещё тлеет огонь обиды и недоверия. И я не знаю, как его окончательно потушить. Главное — быстро. И вот я делаю первый шаг, снова говорю ей о своих чувствах, но в ответ она молчит. И торопливо что-то объясняет про вторую линию...

Через три дня я выхожу из больницы. Специально медлю, собираясь. Чтобы подумать, как мы с Гришей встретимся. В тот первый день, когда он пришёл ко мне, я снова видела в нём того мужчину, которого любила. Несмотря ни на что. Ни на каких Алин, Наташ и прочих любительниц встать между нами. Я не прощаю мужа, я не могу заставить себя сделать вид, что ничего страшного не случилось, что всё, что я видела — неприятный эпизод, который можно стереть и забыть. Нет, я не собираюсь закрывать глаза. Но и что делать дальше, тоже не знаю...

Спускаюсь на парковку и чувствую, что задыхаюсь. Весь мир, ступени уходят из-под ног, и я ничего не могу с этим поделать! Останавливаюсь в пролёте, тянет закурить, но я бросила много лет назад. Тогда Грише не нравилась эта моя привычка, мы учились в институтах, и я была им очарована. Он настоял, обволок меня заботой, настойчивыми ухаживаниями. Я видела в нём настоящего мужчину, тыл, стену, способную решить все проблемы. Стену, защищающую от возможных врагов, не подозревая, что однажды она придавит меня своей монолитной тяжестью...

— Ой, Виктория Семёновна! Что тут было! — шепчет Яна, мой новый секретарь. Мой и Наташи, потому что моя партнёрша не считает нужным разоряться на двух помощниц. Я её понимаю. Когда-то понимала, но теперь фирме требуется новый сотрудник. Есть ещё дизайнер Вадим — молодой, вечно витающий в облаках, симпатичный. Наташа и Яна за глаза зовут его «Кощей Бессмертный» за излишнюю худобу и пронзительный взгляд. — Что было? — Алину Наталья Викторовна уволила. Алина сначала угрожала трудовой инспекцией, потом плакала, потом что-то ещё говорила, я уже не расслышала...

Пожалуй, на сегодня хватит, увидимся завтра. Надеюсь, он вам понравится. Я бесконечно благодарна вам за донаты, лайки, комментарии и подписки. Оставайтесь со мной и дальше. Я смотрю, как Вика пытается собрать остатки своего достоинства. Стоит посреди гостиной, как на поле брани среди трупов, сжав кулаки. Из неё будто вынули стержень. Я вынул. И мне безумно жаль, но в то же время я доволен. Она больше не ледяная кукла, хотя ещё не та женщина, кого я полюбил. Её истерика, её слёзы — всё это начало...

Он тоже смотрит в мою сторону. На меня. Нет никакого сомнения — видит. ОН. Гриша. Стоит один, без Алины, в пальто, вероятно, с изморосью на плечах. Он только что вошёл. Его взгляд цепкий, холодный не оставляет мне никаких иллюзий — он пришёл ради меня. Посмотреть. И он видит не только меня, но и Алексея Петровича. И его руку поверх моей руки. Наши глаза встречаются. Всего на секунду. В его не гнев, не ревность. Чистейшее, безразличное презрение, от которого, чувствую, не отмыться. Он смотрит на меня, как на что-то, что прилипло к подошве...

Я прихожу первым. Занимаю выгодную позицию, чтобы видеть её, когда она только переступит порог. В углу, у старого камина, я его запомнил. Как и её смех в тот вечер. Она стояла, запрокинув голову, и в глазах плавали огоньки от свечей. Сейчас камин холоден, а свечи — декоративные, электрические. Фальшивые, как и всё вокруг. Я заказываю её любимое вино. Она не приедет за рулём, знает, что будет нервничать. Несмотря ни на что, Вика гораздо более прагматична, чем хочет казаться. Без трёх минут. Она всегда опаздывает минуты на три...

Я быстро беру себя в руки. Это моя сверхсила, как смеётся Наташка. Крашусь с тщательностью приговорённой к казни, смотрю в зеркало и остаюсь довольной увиденным. Стройная блондинка, выглядящая моложавее своих лет. Дама без возраста, которая ещё может и хочет чувствовать себя желанной. Несмотря на потери. Разочарования. Пощёчины судьбы. Уже к пяти вечера я поднимаюсь в наш офис на двадцать втором этаже. Интересно, Алина вышла на работу как ни в чём не бывало? Выдыхаю, заметив на её месте племянницу Наташи, Яну — полноватую, но красивую студентку юридического факультета...

Я беру трубку. Нет, хватаюсь за неё, как за ту соломинку, что должна спасти утопающего. И молчу, не в силах выдавить ни слова. Чувствую, что это он. Гриша. С чужого номера. — Вика… — начинает он. Так, будто звонит, чтобы обсудить покупки. Удивительное лицемерие! И замолчал. Ждёт моей реакции? Или хочет извиниться, сказать, что я всё неверно поняла? Как в анекдоте, только мне совсем несмешно. И всё же я продолжаю держать трубку у уха. — Не желаю с тобой разговаривать. Мой голос спокойный, тихий, мёртвый, а внутри всё звенит, как фарфоровые чашки во время землетрясения...

Добро пожаловать в новый рассказ. Надеюсь, он вам понравится так же, как и мне. Наливайте чай, читайте и отдыхайте! Я вспоминаю прошлое, будто этим действием могу отдалить боль. Как часто виделись Гриша и Алина? Секретарша пришла ко мне месяцев восемь назад. Показалась девочкой хваткой, умной, деловой. О, теперь я оценила её по достоинству! Первый раз они увиделись спустя месяц. Алина принесла кофе, на ней была та кофточка с глубоким вырезом на грани приличия. Я ещё сделала ей замечание, на что скромница потупилась и более так не одевалась...

Вот мы и добрались до последней главы. Но это не конец истории, а только окончание первой части. Для тех, кому интересно, как будут развиваться события дальше, читайте вторую часть "(Не) родная мама. Она - мой смысл жизни". Ссылку я оставлю внизу. Бесцельно смотрю в одну точку на белом покрывале. Мыслей нет. На коленях лежит телефон. Я так и не могу поднять руку, чтобы закрыть фотографию, которую сестра прислала десять минут назад. Та самая фотография, о которой она говорила в кабинете. Она и Август, обнимающие друг друга, лежат в постели...