Крошка хлеба
Он шёл по грязным улицам, утопая в вихре мыслей, словно в мутном потоке петербургской Невы в ненастный день. В кармане — ни гроша, в желудке — лишь жгучий голод, а в душе — тревога, едкая, как дым от сырых дров. Пётр Иванович — не вор. Он учитель, человек образованный, читавший Канта и Пушкина, знающий латынь и умеющий говорить о возвышенном. Но сегодня… сегодня он украл. Всего лишь булку — пышную, золотистую, пахнущую домом и теплом, — но украл. В лавке было душно. Булка лежала на прилавке, словно искушение, будто сама просилась в руку. Он не хотел. Он не собирался. Но взгляд скользнул, пальцы...