Можно долго анализировать и рассуждать на тему «мои истинные чувства к тебе», но будет ли это правдой?.. Ведь то, что я испытываю последний год, составляет целый спектр различных, порой совершенно противоречивых друг другу, эмоций и чувств. И каждое имеет место быть. И каждое не является единственно истинным. Меня постоянно бросает от страха потери до неистового желания вырваться на свободу. Нет, это точно не жизнь в клетке под замком. Я знаю, что могу в любой момент открыть дверь и выбраться наружу. Это больше похоже на жизнь на съемном жилье. Поймите, я вовсе не сноб и не осуждаю тех, кто не имеет возможности купить собственный дом или маленькую уютную квартирку. Просто для каждого свой уровень комфорта. Для меня это ощущение «своего». Свое жилье, своя мебель, свои стены. Ощущение, что ты у себя дома. И можешь делать здесь все, что хочешь: поклеить новые обои или выкинуть старый диван, убрать межкомнатные двери или разукрасить стены фломастерами. Ты можешь жить в беспорядке или устроить генеральную уборку. Ты имеешь право. Потому что это ТВОЕ. И никто у тебя это не отнимет. Так вот с тобой у меня нет ощущения дома. Нет чувства, что это мое. Мне не хочется наводить порядок в наших отношениях, протирать пыль и расставлять все по полочкам. Мне не хочется лишний раз что-то трогать - пусть стоит на своих местах, даже если там этому совсем не место. Мне не хочется украшать и добавлять приятных мелочей. Мне не хочется вкладываться. Потому что ничего от этого не изменится, уютнее не станет. Потому что это НЕ МОЕ. И это единственное истинно.
присядь, поговорим
Однажды я забуду.. Другие заботы, другие люди вокруг заполнят пробелы в памяти. Встану на шпильки, стремясь быть поближе к звездам. Буду носить маленькие черные платья от Chanel, снимая их на ночь как последнюю роскошь. Я станцую на осколках остывшего «я без тебя не могу» с оттенком синих глаз, которым завидует летнее небо. И облака будут плыть над моей головой. Однажды я прощу и отпущу.. Пусть будет сложно. Перестану ненавидеть и брошу привычку быть несчастливой. Научусь выбирать себя. Вспомню, как это - искренне смеяться, не боясь осуждения. Начну смотреть яркие сны на заказ в формате 3D. Города, отсутствующие на карте, манят морем, соленым горизонтом. И хочется – босыми ногами по песку, вдыхая саксофонное соло, сливаться с небом. Кормить толстых чаек и пить на деревянной веранде мохито, ощущая на губах горький привкус лайма. Однажды все будет. … Теперь я знаю цену своей свободы - это несказанное вовремя «нет»
Мы снова рядом, но все также далеки.. два месяца ничего не изменили. Два месяца надежды, два месяца полного отчуждения. Такие же чужие друг другу, такие же непонятые. Обиды как острые иголки бьют исподтишка. Один укол и не почувствуешь. Но когда их вонзается десятки, сотни.. день за днем. Трудно не заметить. А ведь однажды мы проснемся не вместе и не обожжем друг друга холодным «доброе утро».. Для этого мира ничего не изменится. Трамваи все так же будут грохотать по рельсам, школьники с ранцами наперевес торопиться в школу, в пекарне за углом замесят тесто для мясного пирога, а старый сосед из квартиры напротив выйдет курить на общий балкон.. И только наш мир прекратит свое существование. Не будет больше хлопьев, залитых молоком на две чашки. Не будет планов на ближайшие выходные. Не будет выбора фильма для вечернего просмотра. Не будет поцелуев на кухне во время приготовления вкусного ужина. Не будет нас.. Но это потом. А пока продолжаем делать вид, что имеет право на существование наше общее «мы»..
Заметки, словно пухлый блокнот, хранят в себе невысказанное вслух. Накопилось. Привычка держать все в себе превратилась в образ жизни. Так легче. Не люблю заниматься душевным стриптизом. Не каждый постарается понять, но многие поспешат осудить. Белое пальто любой не против примерить. Все мы знаем, как правильно, как лучше. Для других - не для себя. Большее видится на расстоянии, которое, как оказалось, совсем не сближает.. Пишу.. много, часто, не задумываясь о смысле. Торопливо.. Спеша выплеснуть накопившееся. Как будто боль от этого станет чуть терпимее. Очередной самообман. О грустном писать легче.. спасибо тебе за нескончаемый источник вдохновения.
И сотни эпитетов не смогут описать мои чувства к ней. И тысячи объятий не смогут передать, насколько она дорога мне. И никакие слова не расскажут, как сильно я её люблю. Ее ласковое воркование - самый сладкий звук для ушей. Ее улыбка - услада для моих глаз. Ее глаза - мой персональный космос. Запах ее кожи вкуснее ароматов именитых парфюмерных домов. Ее слезы - тысячи острых иголок в сердце. Моя нежность выходит из берегов, когда я смотрю на нее.. Мое сердце поет, когда она смотрит на меня. Моя жизнь заиграла новыми красками, когда я впервые взяла ее на руки. Во мне взрываются фейерверки, когда я прикасаюсь к ней. Мой мир. Мой смысл. Мое счастье. И моя тайная боль.. ..но об этом никто не узнает.
Ускользаю в объятия несбывшихся снов и одиноких мелодий по вечерам, которые стекают по внутренностям, отдаваясь в межреберном пространстве тоскливой тишиной. Не держи на меня зла. Не губи мою душу. Ты говорил, что секс - это мужское. По пунктирам-точкам, пульсации на шее, когда кто-то сходит с ума. Ты говорил, что сантименты - это женское. Высказанные «люблю» в соленую от слез подушку. Любовь моя - это розовые, марципанновые, напудренные сладкой пыльцой Сантименты. Я отправляла тебе их по почте, а оказалось - у тебя аллергия на сладкое.. Я просыпаюсь по утрам и вижу свой город в миниатюре - низкое небо, пустые тротуары и уснувшие фонари. В эти секунды я понимаю, что любовь моя превратила меня в жалкую девушку. Я больше не имею привычки танцевать до утра под светом звезд, знакомиться, скользя взглядом по мужским запястьям, веселиться, испивая мгновения как бургундское вино. Я поняла, что на противоположном полюсе. Город воспитывал.. во мне меня. Но не для такой любви. А что касается любви.. Нет её. Ни у меня. Ни вообще. Я начинаю с нуля после того, как прошла долгий путь. Правда, я не знаю, что от меня осталось после.. Хватит ли? И стоя под дымкой октябрьского солнца и промозглого тумана, прикусывая губы - на вкус ежевика со льдом - я ощущаю себя покинутой в самом центре толпы.
