🌙 После полуночи | Страшные мистические истории

Раздался сухой, трескучий хруст. Латунный набалдашник молотка врезался в центр печати. Темный сургуч разлетелся на десятки мелких, острых осколков. В ту же секунду мастерскую сотряс беззвучный толчок. Пространство вокруг Марка словно «сложилось» по вертикальной линии, как складывается прочитанная газета. На мгновение у него закружилась голова. Запах старой туши и сосновой смолы стал невыносимо резким, а затем испарился, уступив место привычной сырости и бензиновым выхлопам с улицы. Вернулся привычный гул проезжающих за окном машин...

Марк отскочил от заблокированной двери. Паника накатывала тяжелыми волнами, заставляя дышать часто и отрывисто. В мастерской становилось нечем дышать. Воздух сделался сухим, пыльным, перенасыщенным густым запахом старой целлюлозы и химических реактивов для реставрации. — Игорь! — снова крикнул он, но звук собственного голоса показался плоским, глухим — словно Марк кричал изнутри плотно закрытой картонной коробки. Игоря в комнате не было. Он не выходил через дверь — Марк непременно увидел бы это....

Глеб купил этот дом на окраине старинного поволжского села исключительно ради вида — хотелось оторваться от реальности. Крутой речной обрыв, внизу — широкая, свинцовая лента Волги, а до ближайших соседей — сотни метров заросшего бурьяна. Идеальное место, чтобы запереться и дописать графический роман, сбежав от городского зноя и шумных заказчиков. Дом стоял крепкий, рубленый, с затейливыми резными наличниками, но с одной странностью. Весь его цоколь и нижний венец брёвен были густо, по-стариковски, обмазаны толстым, неровным слоем белой глины...