Штабель досок перед штакетным забором. Солнце. Раскаленный воздух. Ветер и шелест листвы. Доски длинные, сосновые, светлые. Проведешь по ним рукой - непременно будешь в занозах. А проведешь в другую сторону - доски гладкие, теплые, ароматные. Можешь измазать платье в капельках свежей смолы. Между досок своя, отдельная жизнь. Вот бежит клоп-солдатик с красной спинкой. Вот целая колония муравьев отправилась за едой. Вот неведомый коричневый жук ищет путь вниз. Я протягиваю руку, жду пока заползет на палец. Помогаю ему оказаться внизу. Куда пошел - не смотрю. У меня тут дела поважнее. Доски лежат на траве. Поперек рядов длинных досок лежат короткие, чтобы весь шьабель продувался и сох. Если залезть наверх, то на досках прекрасно можно пружинить. Как на матрасе, только лучше. Внизу кричит Барон, дедова овчарка. Ведь меня непременно надо спасать, а он наверх никак не может попасть. Я бегаю вдоль всего штабеля и пружиню. Бабушка ругается, "свалишься и локти обедерешь! и платье порвешь!".. и, конечно, коленки всегда в корочке свежих корост, свидетелей летних приключений. Дед смеется и втихоря переживает, чтобы я не сломала доски. Я смеюсь, ведь пружинить ногами на досках - лучшее, что можно придумать в этот момент.
1 год назад