Поэтическое наследство

Россия — это часть земного “света”, Где солнце всходит с раннего утра, Где в одно время и зима, и лето, Где затухают “штормы” и “ветра”. Москва — столица, русская твердыня, Она сплотила сёла, города. Щитом за мир была она доныне, Щитом за мир останется всегда. В Москву ни раз и многие врывались, Но ни один не уходил не бит. Все как морские волны разбивались О неприступный берега гранит. За свою жизнь она повоевала. Врагов налеты были нередки. Ее пленить охотников не мало, Но только у всех руки коротки...

Моря земные будоражит, По небу двигаясь вперед. То серпик узенький покажет, А то и вовсе не взойдет. Бывает тучи заслоняют, Сквозь них моргает как из гнезд. Ее все время охраняют Полмиллиона ярких звезд. То половинкой как жар-птица По небу медленно плывет, То в полный рост словно царица Во всем величестве встает. Плывет спокойно и беззвучно, Преград ей не было и нет. Ей и одной совсем не скучно Под наблюдением планет. Ее серебряные плечи Под стать девицам молодым. Когда бывают с солнцем встречи, Она бледнеет перед ним...

Он карандаш во рту погложет, Тебе вопросы задает. Нарисовать и трактор может, И пароход, и самолет. Садился он за стол “треножник”, К груди тетрадку прижимал. Трехлетний “опытный” художник, А стаж три года ни так мал. Терпеть не может возражений. Гараж рисует или дом. И от его изображений Сияет детскиим умом. Он на любой вопрос ответит И может с важностью сидеть. Такие тонкости заметит, Каких тебе не разглядеть. Он все по-детски понимает. Душа не тлеет, а горит. Своим умом воспринимает И долго в памяти хранит...

Он один сидит и пишет, Даже звук не издает. Разве кто его услышит? Разве кто его поймет? Его спать совсем не тянет. Ночь осенняя темна. Изредка в окно заглянет На минуточку луна. Тяжело ему дается. Он непризнанный поэт. Только моль когда забьется О стекло, стремясь на свет. Не берется за поэмы, Не надеясь на печать. Но волнующие темы Не дают ему скучать. Не хотел себя порочить В своем городе родном. И не мог сосредоточить Свои мысли на одном. Дни и ночи в одиночку Сидел, рифмами дышал. Но ему закончить строчку Раскат грома помешал...

И на мне грехи, Грехи тучные, Что пишу стихи Не научные. Тряся полами Сергей дуется: “Брысь с глаголами Не рифмуется”. Не мутите свет Вы, фанатики, Без глаголов нет И грамматики. Я скажу в ответ, Чтоб ни грезили: Без глаголов нет И поэзии. Мне не нравится Быть загадкою. Каждый славится Своей “хваткою”. Разбираешь хлам Стиля жесткого, Но читаешь сам Маяковского. И у пьяного, Канительного Много дрянного, Много дельного...