Бескультурье

история одного расставания. еще вчера ярость опаляла мои внутренние проводки добела - так, что с них начала слезать обмотка. и я, борясь со слабостью и дрожью в теле, бежала - домой, домой, пожалуйста, хотя бы немного поспать.. в семь утра я наконец проваливаюсь в тяжелый сон, и мне снится, что я никак не могу заснуть, и собака тревожно копошится где-то рядом, то ли в моем сне, то ли за его пределами. я встаю, не понимая, сколько времени и почему это опять происходит. аккуратно спрашиваю себя: напьемся? удивительно, но нет. жить без зависимостей я не могу, так что с тяжелой головой бреду за кофе, повторяя про себя: охх только кофе сможет меня оживить, вот так кофеиновая зависимость! жду, когда на меня обрушится осознание произошедшего - и я смогу погоревать. давай же, боль, я готова! на этот раз я не буду пытаться заглотить тебя, ты должна пройти, а не пройти вовнутрь! но боли нет. ничего нет. только серый пепел - и из-за него я никак не могу сосредоточиться. заставляю себя поесть (еда на вкус, как в фон триеровской "меланхолии", помните?) и начать работать. кажется, работа - единственное, что может заставить меня продрать глаза. потому что там я чувствую, что я нужна. глупо было думать, что идеальная стратегия - это когда вам друг от друга ничего не надо. получается, что и вы друг другу совсем не нужны. оказалось, безразличие не есть свобода.