Пишу, читаю, мечтаю ✨

Хорошо... Меня долго не было)) Просто я была максимально занята... А дело в этом: у меня появилась первая книга в таком формате. Собственная 💔 В фото и видео всё есть 📚 Чуть позже напишу отдельный пост 💓

«Изгнанник» Я там бывал, и я всё видел: Как солнце всходит над рекой, Как птицы всё кричат и плачут, Любуясь утренней зарёй. Я был и там, куда нога Ничья ещё и не ступала. Я был и там, где Сатана Ещё ни разу не бывала. Я был на дальнем горизонте Мечтаний всех наших живых; Я был у сАмого восхода, В пределах образов родных. Я был у вековых деревьев, Где по ночам лишь тишина. Но это место оживает, Как только прячется луна. Я был в заброшенной деревне - А там дома уже гниют. Не верится, что здесь отныне Лишь кладбище-приют. Я был везде, где только можно, И видел то, что сам хотел. Но, сколько я живу, мне в сердце Твоё закрыта вечно дверь.

«Поэт» В смиренной рубашке На койке одной Сидел бывший врач - он поэт. Сидел и гадал: «Что не так же со мной?» Но в проходе стоял силуэт. - Что ты бормочешь? Ведь уже не впервой Тебе видеть больничный наш свет. Сидишь тут неделями, Вечно смурной, Хотя вы закончили мед! Поэт и в рубашке - До слёз он смешной. Сидит он сейчас и молчит. Скажешь кому, Что поэт тот больной, В миг это всех рассмешит. - Ведь он не поэт! Раз уже и больной Сидит и на койке молчит. Получается, значит, С ума он сошёл! Его нужно держать и лечить! Поэт, пригорюнив, СлилсЯ со стеной, Только бы не говорить! Не считал он, Что строки о жизни такой Смогут вдруг ему навредить. Строки о жизни, Строки любви, Строки душевной войны. Строки о смерти, строки вины... Строки. Они хороши.

«Демоны» Мои губы искусаны грубо и в кровь, Костяшки на пальцах разбиты. А ты будешь всё думать снова и вновь: Почему же душа не прикрыта? Почему мои демоны в красном плаще Выходят из ада в мозгу? Почему я им всем в своей голове Открываю портал наяву? Почему же из мыслей они все спокойно Попасть в мою могут жизнь? Почему же сама я уже не способна Закрыть им проход? заточить? Почему-то они пробрались и под кожу – Густую мою пьют алую кровь. А я почему-то совсем не тревожусь – Зачем, если ад уже тут?

Мы уже давно рабы общества. И живём по его правилам. Но, находясь в одиночестве, Показываем, что мы утаиваем. Все эти навязанные правила, Какие-то нормы приличия. А никто не задумывался - правда? - Почему мы ко всему безразличны? Убитые в плане моральном, Психологически съедены полностью. Боимся и быть осуждёнными, Ведь мы обделённые стойкостью. И всем плевать на твои интересы, Всем плевать на детство твоё. Когда ты был беззаботным, Наполненным до краёв. Мы все бегали, смеялись, играли, Не боялись, что кто-то осудит. Не боялись показаться странными, Ведь люди вокруг, а не судьи. "Не говори это слово, ты же культурный!" "Не говори это, он же обидится!" "Тебе нельзя быть настолько гламурным! Ах, это просто привидилось... " Мы уже давно рабы общества. И живём по его правилам. Прячем свои достоинства, Чтобы быть просто нормальными.

Недавно вспомнила про произведение Булгакова «Морфий», которое читала ещё летом 💭 И вспомнила, как оно меня довело до истерики. Я несколько дней тогда не могла ничего читать... 💔 А всё только потому, что Герой произведения у меня чётко ассоциируется с кумиром... с просто одним из лучших для меня творческих людей... 💜🎵 🌠 Михаил Горшенёв 💔 В некоторых моментах я видела буквально в голове ЕГО вместо Героя... Тяжело было погружаться в тематику «Морфия», зная, что это триггерная для тебя тема... 💔 Читали произведение? Как вам?

Нашла в телефоне эти строки и вспомнила, что написала их по запросу 😅 Меня тогда попросили написать четверостишие о Родине)) Дом родной, земля родная - к ним бескрайняя любовь. По моим рукам, по венам, будет течь отваги кровь. За свою страну я встану, не забуду никогда Те бескрайние просторы и прекрасные поля. 

Когда-то написала вот такое описание душевной боли: хрупкий сосуд, ломающийся каждый раз и приносящий нам то неимоверное количество боли и слёз 💭💔🩹 Что-то хрупкое начало ломаться и крошиться внутри. Действительно хрупкое, ведь оно уже давно было покрыто трещинами - старыми и новыми; они наслаивались друг на друга: старые удивительным образом становились бледными, а новые пугали своими чёткими краями и сколотыми углами. Трещины были похожи на резкие эскизы шрамов, которые могут появляться на теле человека в похожем рисунке. Осколки сосуда, медленно отваливаясь от него, впивались в ярко-розовую кровавую плоть внутри, задевая рёбра и разливая боль по всему телу. Сводили судорогой мышцы. Перерезали нервы, по которым шли импульсы к лёгким, чтобы они продолжали дышать. Импульсы исчезли - лёгкие забыли, как дышать. Кислород не поступает. А должен. Пытаясь хоть куда-то пустить энергию, которая требовалась на дыхание, и напряжение с паникой, мозг отправляет их в глаза, в слёзные железы, откуда уже неконтролируемо текут горячие солёные слёзы. Грудь сжимают невидимые тески, которые окончательно доламывают тот хрупкий сосуд и крошат его на мелкие кусочки. Они впиваются всё глубже и глубже в живую плоть, которая вздымается от резких вдохов и от боли, они вытаскивают из глубины души рыдания, которые всё-таки жалко срываются с губ. Стеклянная пыль пробирается дальше через плоть и, дырявя кровеносные сосуды, попадает в живую кровь, разносясь по телу и даря хозяину новые приступы страшной боли. Мышцы лица перестают подчиняться, и через несколько секунд красные припухшие глаза, слёзы и безнадёжный взгляд смешиваются с жалким подобием улыбки, которая всегда и у всех без исключения носит название "всё хорошо". На лице словно гипсовая маска, половина которой отпала, обнажив настоящую гримасу.

Рубеж в 10 подписчиков пройден!!! 🥳 Спасибо каждому 🥺💔 Буду теперь здесь делиться творчеством, а в ТГК просто чем-то лёгким, литературным 💗 t.me/...000