Петербургские записки

Ключ никак не хотел попадать в замочную скважину, но с третьей попытки всё таки провалился на привычную глубину. Катя тихонечко открыла дверь квартиры. Дома было тихо, родители вроде уже спали, во всяком случае свет нигде не горел. Она включила маленькую бра на стене: мягкий жёлтый свет разрезал ночной мрак типичной квартиры, которая несла в себе оттенки старого советского прошлого. Рыжова в два движения, наступая себе мысками на пятки, сняла кеды с ног. Катя, пытаясь двигаться максимально тихо, сделала несколько шагов по коридору на мысочках...

— Кать, ты чё такая кислая? — Лена Макарова, одноклассница брюнетка с вечно насмешливыми глазами, сидела на скамейке у соседнего подъезда. Катя остановилась. — Игорь бросил, — просто сказала она, глядя на лужи во дворе. — Серьёзно? — Лена присвистнула. — Ну и козёл. А ты что, расстроилась? — Не знаю, — честно ответила Катя. — Вроде как должна, но как-то странно всё. Откуда-то из сумерек к ним подошли Димка Зотов и Серёга Белкин — из тех парней, которые считали себя взрослыми, потому что курили за гаражами и иногда покупали пиво по поддельным паспортам...

Белый фургон с надписью «Хлеб-Соль» стоял на углу Московской и Радищева. Катя Рыжова, семнадцатилетняя девушка с непослушными каштановыми волосами, механически перекладывала булочки в витрине, придавая экспозиции некоторое подобие красоты. Её движения были отработанными, немного медитативными — левой рукой она поправляла ценники, правой, одетой в прозрачную перчатку, выставляла недавно подоспевшую выпечку. В Саратове понемногу вечерело. Несмотря на поздний август на улице было ещё тепло. Сегодня посетителей было немного...

Пневматическая дверь отодвинулась в сторону, открывая овальный проём, обрамлённый металлическим ободом, напоминающим наличник. Он медленно и неуверенно зашёл в тесное и тёмное помещение, где расположились Майк и его коллеги. В модуле царил полумрак, он делала чувство беспокойства и тревоги невыносимым. В свои двенадцать лет он осознавал, что ещё только знакомится с миром людей и вполне может не знать некоторых тонкостей и особенностей взаимоотношений людей. Но эту постоянную агрессию, как пассивную, так и открытую, от некоторых старших он всё ещё не понимал...

Визг шин разорвал вечернюю тишину на Фонтанке. Красный Порш вылетел на Аничков мост, врезавшись в ограждение под скульптурой "Юноша, укрощающий коня". Звон битого стекла осыпал солнечный Питер. Из разбитой машины выскочила девушка с фиолетовыми волосами и бросилась бежать, расталкивая прохожих, через пару метров врезалась в меня. "Ты что творишь?" - выкрикнул я инстинктивно. Она остановилась, её глаза лихорадочно блестели. "Ты не поймёшь." "Почему?" "Ты просто кукла!" - бросила она и скрылась в толпе...

Я задумался, формулируя ответ, хотя в голове была полная каша: "Ну, я генный агробиолог, выращиваю растения под разные нужды..." "Понятно", перебил "переводчик", плотный, но невысокий мужчина в сером, немного потасканном костюме. "У нас тут рук не хватает, поэтому мы начали будить вас, спящих. Правда записи о вас, говорят, потерялись" - он кивнул в сторону мужчины в белом костюме. В руках тот держал прибор, небольшой, не больше ладони. "Мы будим вам случайно, гадаем по виду, кто может подойти" - Он запнулся...

Зарисовка в стиле "Квартет И" INT. ТАКСИ - ВЕЧЕР КАМИЛЬ (45 лет, выглядит как человек, который только что осознал, что ему за сорок) сидит на заднем сиденье такси. За окном мелькают огни ночного Санкт-Петербурга. КАМИЛЬ (в камеру): Знаете, что самое сложное в 45? Нет, не седина. И не то, что ты вдруг начинаешь понимать анекдоты про простатит. Самое сложное – это когда внутри тебя одновременно живут пятилетний пацан, девяностолетний дед и ты сам. И вот они решают, куда пойти в пятницу вечером. КАМИЛЬ (водителю): В "Животное", пожалуйста...

Заглянул сегодня на панель с тегами в своём электронном дневнике и обратил внимание, что у меня два самых популярных тега - "Утренние страницы" и "Страх". 35 записей с тегом "Страх" зафиксировано чуть более, чем за год. Первая запись с этим тегом была сделана 20 марта 2023 года. Она была о том, как страх парализует меня, мешает принимать решения и как я чувствую себя неспособным что-либо изменить. При том, что это были как раз "Утренние страницы", я скорее всего только проснулся перед началом рабочего дня, чтобы сделать это упражнение...

"В блог так в блог" подумалось мне. Далее я с удивлением вспомнил, что у меня с собой есть моё мобильное творческое пространство в виде планшета от Сяоми. Никакой рекламы, констатирую факт, но на будущее закладываю элементы естественной интеграции. Ибо в таком мире мы живём, что если я хочу зарабатывать на своём хобби, то стоит уделить будущей монетизации немного внимания. Понимаю, ещё рано для этого, поэтому возвращаюсь к основной теме. Помятуя "Записки на манжетах", где молодой врач описывал невзгоды...

Такая у меня возникла сегодня мысль. Зачем тратить время на то, чтобы статью хранить где-то в другом месте, создавать для неё записку, думать как назвать, добавлять теги, статусы, придумывать куда её сохранить. Когда можно сразу формулировать мысли в черновик документа на самом блоге. Так я нахожусь максимально близко к публикации. Меня, блог, читателей отделяет от встречи всего одно нажатие кнопки. Точнее две. Или даже три, если нужно настройки какие-то выставить. Но это всё равно ближе, чем находить отдельно время для публикации...

Эмоциональное вступление И снова, как прошлый раз, на меня накатывает лёгкое волнение, потому что, я пока ещё не знаю, что сейчас напишу. Я никогда не задумывался на эту тему серьёзно. Конечно, я задавался подобными вопросами, размышлял после прочтения статей и книг. Но так глобально - ни разу. Более того, мне даже становится страшно, поскольку моё видение любви может быть воспринято читателем с отторжением или даже с отвращением. Возможно в некоторых будущих мирах и линях вселенных этот поток мыслей может привести меня к изгнанию и даже стигматизированию в обществе, бану...