Нейропаучиха

Вылечи меня, песня. Вылечи мою боль. В разуме моём тесно, в разуме моём бой. Тень за спиной готова вырасти в ураган. Я подбираю слово, прячу его в карман. Хоть бы ты не узнала: (лучше тебе не знать) Колет мой разум жало...

Нас разделяет время и расстояние, это помимо демонов в голове. Но даже так, без всяких напоминаний я постоянно думаю о тебе. Ты обо мне не думаешь — ну и пусть, я о себе не стала бы думать тоже. Поймана притяжением и кружусь всё по орбите: сход с неё невозможен...

Всё ведь всегда оканчивается вдруг мир пошатнётся бывает в одно мгновение вот ты в руинах стоишь, не успев моргнуть — время подлёта короче сердцебиения мы ведь одной семьёй были вдох назад утром ещё нетронутым был мой дом шаг загодя лавину не увидать Анна опять «Олейну» прольёт в метро это нельзя предвидеть и предсказать: мир монолитный рассыпется как песочный всё, что ты строила, думая: «на года» может тебя саму испытать на прочность — и ты разбиваешься. Колешься на куски сыпешься крошкой, изнутри...

Эта боль не твоя, ты её украла; Смех этот тоже не твой — он пророс травой; Нет оправдания у твоего оскала, Всё зацвело как плесенью, но — войной. Мы поминали всуе — она пришла, Зов услыхала и клич толковала верно. Флаг трёх цветов на Пасху пропах бы вербой, Если бы вместо «Града» гроза лила. Если бы, Если бы, Если бы только не! Вот бы вернуться в прошлое, всё исправить! Я постучала бы в окна по всей стране, Каждому злому слову сказала б «Хватит!» Я бы закрыла каждую от ножа, Каждую руку бьющую бы схватила! Всякого вора следовало прижать, Выгнать с престола каждого крокодила...

Она говорит: «У тебя талант. Ты можешь работать с нами, мы даже научим» Лавовые озёра вокруг горят. Лампочки не нужны здесь, нужны беруши. «Это исправь, а тут хорошо и так» — Царапаю когтем глину, тружусь бессонно. «... будешь сотрудничать — выпустим альманах...» Молча киваю, глаза блестят потрясённо. Будет прощён князьями мой тяжкий грех, Надо всего-то Цапнуть, Куснуть, Задеть. Чтоб задрожало, Вспыхнуло, Побежало, Чтобы застряло в чистом, спокойном Жало. Сущая малость, если так посмотреть. ***...

Никогда о таком не пиши да болтать не смей, но знай — если резать, то вдоль, если прыгать, то с крыши к розетке металл, а в ванную лучше фен — сказала бы я себе, будь мне минус семь, но мне 25 и мир мне замен не сыщет. Сначала меня собрали, как механизм, теперь я сама подруг своих собираю в кружки и беру ужасные обещания остаться, не сдаться, не прыгнуть, не сдать концы...

Как жить не художнику, если нужны картиночки, а ручки у тебя из одного не шибко эстетичного места, а нарушать авторское право как-то не комильфо? Нейросеточки. Для своих стихотворений я использую онлайн-сервис Dream — app.wombo.art (это не реклама. А жаль.); иногда нужное изображение получается в несколько кликов, а над некоторыми приходится серьёзно попотеть. Например, чтобы создать изображение к стихотворению «Внутри» мне потребовалось несколько часов работы: изготовления референсов в ФШ и скармливания их нейросеточке...

Клеткой грудной моей поймана пустота: мерно пульсирует, тёплая и живая. Крепок огонь мой, но светит не обжигая. Искоркой в центре заноза начнёт мерцать. Чтобы вовнутрь самой себя заглянуть, важно быть гибкой, поэтому я сгибаюсь, скручиваюсь в спираль и глаза сжимаю, всматриваясь в гудящую темноту. Кто-то внутри меня связана и распята липким и тянущим страха параличом. Кто-то бессонно оплакивает утрату, не находя утешающее плечо: слезы стекают в подставленные ладони, льются, всё льются с каменного лица...

Я — нагая, выжженная пустыня С того дня, во всём рокового: бушевала проклятая стихия, не оставив тени живого под моей обугленной кожей. На моём пейзаже руины, нет корней под кварцем и глиной, нет семян под пеплом; отныне строю из фантазий святыни — только вера мне и поможет...

Мысль не записана если — она мертва, путается в нейронах, пучках дендритов, очень старается, чтобы не стать избитой! И разбивается в черепа берегах. Если мой разум — море, то я хочу самые разноцветные в нём кораллы, самые гладкие над берегами скалы, самые яркие камешки на песку...

Вновь не быть расколотому целым, Сколько ни приложено труда. Раз достигнув своего предела, К старту не вернуться никогда. Ищешь на полу себя осколки, Тянешь щупом, светишь фонарём, По соседям бегаешь без толку, Плачешь над развёрнутым кулём. Собралась: верёвкой закрепила, Тут на клей, а здесь и так сойдёт. Никакая внутренняя сила Не заменит творческий подход. На коробке: «Осторожно! Хрупко!» Статуя самой себя — внутри...