не СТИХло

может быть это было в Москве на Тверской, а может и не было вовсе. в прочем это никак не влияет на почерк, сказанных далее, слов. юная леди, рыжеволосая, стоя лениво на перекрёстке, трогает наспех заколотый хвост чёрной заколкой. и просто смотрит. смотрит глазами в цвет изумруда, неба оттенками около радужки, но без огня и без страсти. казалось, доля усталости в них промелькнула. я наблюдал за своею попутчицей, мы с ней знакомы буквально неделю, но я запомнил её поведение, если её на душе что-то мучает...

Я бежала оттуда, где мне не понравилось, Я хотела исправить людей и занятия, Но они догоняли с выросшим натиском, По итогу оставив меня проигравшей. Я нашла на больничном решение, выход: Надо просто принять эту жизнь и события, Ну вот нужно. Принять без оценки и прихоти, А потом всё наладится в правильном ритме. Принять то, что я отдалилась от родственников, И не наполнять дистанцию злостью, Принять то, что я постоянно спокойная С видом серьёзным и порой недовольным. Принять, что сейчас на улице...

По-хорошему, надо написать о последних действиях, Но они чересчур подорвали мою надежду На что-то искреннее, на что-то светлое, На то, что ты смел бы назвать общением без выгоды. Я постараюсь пронести мысль в соответствии с хронологией, Но даже без рифмы я теряю её правильные потоки, А мне важно, чтоб вы меня хотя б немножко поняли, Ибо иначе: для чего все эти монологи? Мы, кажется, поставили точку в наших доводах, Ведь ты дал чётко мне понять: «Рит, всё закончено, не трогай». Я обижалась на тебя за то, что ты ушёл...

Как дела? Что с тобой? Почему ты сбежала? Я заметила нас на воскресном застолье, Точно знаю: была там, Почему же так скоро Ты ушла, на прощание оставив лишь слоги Комплиментов красивых, что выше высоток, Кадры фильмов, что в памяти так же – осколком, И блокноты, что письмами в прошлом наполнены, Одинокие, старые, новые, гордые. Почему? Ты всегда исчезаешь не вовремя, Я хочу удержаться в твоём лёгком омуте, Но ты прячешься снова в события новые, Бродишь с теми, с кем мне вновь по разные стороны. Неужели свобода настолько минутна? Я ищу нас...

Я не хочу обижаться на твоё отсутствие, Ведь сама не знаю, сколько бы смогла отдать, чтоб быть с тобой рядом, Я всегда буду рада тебя послушать, Но это уже никому из нас не надо. Я пишу письма, в которых собраны мои признания Не всегда правдивые, не всегда остающиеся тайнами, Написанные и не отправленные, Зачитанные, но не услышанные – Тогда анонимность прокатывает, В случае обратном, бывает стыдно за чувства и мысли, Выраженные напрямую или загадками, Осознанно с выводами или в эмоциональном припадке...

Я скорее давала шанс не тебе, А себе. Ведь с тобой я была так свободна. Пара дней. Всего лишь та пара дней, В которых я очень любима собою. Я стучала в закрытые окна и двери, Я скучала по лёгкости и комфорту, Я хотела вернуться к особенной версии, Но в итоге ушла с чувством холодным. Слишком долгий звонок, затяжное молчание...

Чья-то любовь из года в год мне далека и так противна, И чьё-то «зай» может заставить то помещение покинуть, И чей-то добрый комплимент с сухим «спасибо» стал немилым, И чья-то злость так безразлична, перемотать бы сразу к титрам. Невольный слушатель иль зритель Без интереса выйдет сразу, Рассказчик тоже – не дурак – скорее поменяет залу, Если ни тот, ни этот парень не обделён чужим вниманием И понимает, что он в праве иметь желание «слинять бы». Порою совместить две вещи, что априори есть антонимы, Ну, невозможно...

Сегодня на редкость запахло осенним, Рутинным, проблемным и чем-то забытым. Дорога, всё та же, вела к универу, В наушниках Фладда сменился на Скрипи. Всё то же общение и те комплименты Заполнили день мой нервной энергией, Вернулся холодный сентябрьский ветер, Вернулся и выбор: побег иль терпение. Всё то же в основе, но с примесью нового – Июль прорисовывал принципы свежие, Живу только ими или, как прежде, Опять себе вру, сама с собой спорю? Словами слова, желания не слышишь И треплешься мыслью направо, налево...

Мне верится или просто хочется верить, Что это не конец истории, И мы запустим трейлер второго сезона С повторами старого привычного тёплого, С реализованными планами и хорошим отпуском, Где ты наконец-то увидишь море. Воспоминания не всегда хранятся в фотоплёнке, И чтобы задеть за живое Из прошлого, достаточно пары знакомых мелодий, Движений и индивидуальных выражений, Напоминающих о себе окружающими Или благодаря сбоям в памяти. Память выдаёт разное И только то, что посчитает нужным, Иногда заменяя факты и правду Типичными домыслами либо иллюзиями...

Я либо перегорела совсем, И чувств не хватило на новые рифмы, Либо чрезмерно запуталась в них, И уловить одну мысль, сделав её акцентом, Оказалось сложно. Сильные эмоции выводят из рабочего режима, И под их влиянием рождаются строчки Самые искренние, самые длинные, Что заставляют возвращать вкус жизни С драматизацией и преувеличением в них красоты лживой, С искажением реальности, С потерей баланса и пристрастием к крайностям, С определением мотивов. Для написания лирики нужно что-то нестабильное, Начав...

Я хочу написать пару слов о любви, Что жила во мне годы и ныне утихла. Я б осталась навеки в объятьях твоих, Но оставлю тебя, проходящего мимо. Ты мне близок не был, но тебе была рада И, казалось, одна вижу в имени свет, Свет добра, неподдельной улыбки и взгляда, Что был нежен и падал с любовью к семье...

Говорят: «пиши о своей жизни И честно рассказывай О том, что видишь и слышишь ты, Для своего же читателя. И если что-то тобой движет, Настрочи на бумаге. Дави, дави, пока хоть капля Есть в твоём "пустом" баке». Говорят: «надо валить оттуда, где мало платят И где тебя не уважают в компании или на хате». Говорят, не ждать иного отношения от дядек, Хотя по факту проходить, куда приятнее по блату. Говорят: «если ты хочешь, сделай это обязательно», При том желания свои оттягивают, не имея понятия Зачем нужно? "То ерунда или очередная безделушка, Какая-то мелочь...