МАРК НЕЙЛОН

Заходящее солнце окрасило художественную мастерскую Иры в нежные розовато-оранжевые тона. Её тонкие пальцы, испачканные акрилом, порхали над холстом, нанося последние штрихи. Она отошла на пару шагов назад, прищурила глаза и улыбнулась. Пейзаж получался именно таким, как она задумывала. Ещё немного доработать и можно отправлять в галерею на продажу. Она задумалась, представляя, как потенциальные покупатели будут с восторгом рассматривать её новую работу. Телефон вернул её к реальности. Звонил муж...

Надя стояла у крыльца своего деревенского дома, вдыхая прохладный ночной воздух. За спиной мерцал тёплый свет летней кухни, где ещё витал запах жареной картошки с укропом. Она только что убрала со стола, перемыла посуду, накрыла миску с тестом для утренних блинов. Всё, как всегда. В доме было тихо, только старые половицы поскрипывали под её шагами. Сын Коля с женой Яной приехали сегодня из города, ненадолго, как обычно, по пути к морю. Надя встретила их у калитки: обняла Колю крепко, до хруста в костях, а Яне лишь кивнула, сухо буркнув: — Здравствуй… Проходи...

— Ты же понимаешь, что не можешь тут оставаться? — Олег остановился, скрестив руки. — Это моя квартира, Ир. И я её продаю, потому что мне срочно нужны деньги. Ира стояла посреди гостиной, бросая жалобные взгляды на бывшего мужа. За окном шёл дождь, капли стучали по стеклу. Серому, как её жизнь теперь. Олег ходил по комнате, бросая взгляды то на неё, то на стены. — Олег, ты же обещал… После продажи — половину мне! — голос её дрогнул. — Обещал… — он фыркнул, потёр виски. — Как продам, так переведу половину...

Дверной звонок резанул по тишине. Нина вздрогнула — спицы чуть не выпали из рук. Она ждала только соседку Тамару с обещанным пирогом, но этот звонок был резким, чужим. Вздохнув, она отложила вязание и прошаркала к двери. За окном моросил питерский ноябрь, серый, как её настроение. Открыв дверь, Нина замерла. На пороге стояла Светлана. Бывшая невестка, с которой она не виделась одиннадцать лет. Рядом — высокая девушка-подросток в тёмной куртке, с длинными тёмными волосами и взглядом, который скользил по полу...

Катя стояла у витрины своего бутика на Литейном проспекте, поправляя складки шёлкового платья на манекене. За окном моросил ноябрьский дождь, капли растекались по стеклу, размывая огни вечернего Петербурга. Ей было сорок три, но выглядела она моложе: подтянутая, с модной стрижкой и в строгом брючном костюме. Владелица сети «Katrine» — три модных магазина в Петербурге, один в Москве. Привыкшая к тому, что её называют «железной леди». Но только она знала, из чего выковала эту сталь: из боли, слёз и многочисленных потерь...

В тот осенний вечер Алексей не ожидал ничего особенного. Он просто собирался выпить чашку кофе в уютной кофейне возле офиса, чтобы разгрузить голову после напряженного рабочего дня. Катя, давняя подруга его жены Лиды, появилась словно из ниоткуда. Элегантная и оживленная, с легкой улыбкой на накрашенных губах. — Лёша! Какая встреча! — воскликнула она, подходя к его столику. — Не возражаешь, если я присоединюсь? И, не дождавшись от него ответа, плюхнулась в кресло рядом. За три года брака он встречал Катю бессчётное количество раз на семейных праздниках и дружеских посиделках...

Наташа сидела на подоконнике в общаге, болтая ногами в потёртых тапочках. Она лениво листала старый журнал мод, оставленный сестрой перед отъездом в Москву. На обложке красовалась француженка в красном платье — точь-в-точь такое же, как в её заветных снах. Лена же, как всегда, что-то считала в блокноте, карандаш скрипел, оставляя царапины на бумаге. Света возилась с чайником, пыхтя так, будто это она, а не чайник, вот-вот взлетит на орбиту. — Девочки, хватит мне этих местных! — Наташа хлопнула журналом себя по коленке...

Коля сидел на старом диване, который скрипел под ним, как ржавая телега. В комнате было тихо. Только капли из крана в ванной отбивали ритм, да ветер за окном гудел, февральский, холодный. Лариса ушла три недели назад. Сказала перед уходом, усмехнувшись: — Я оставлю тебе только старый диван, Коль. Живи с ним, он тебе роднее меня. Он тогда фыркнул: — Ну и ладно, забирай всё, мне и так нормально. Дверь хлопнула, Лариса исчезла в такси с чемоданом, а Коля остался. С тех пор он всё чаще ловил себя на мысли: а что, если она была права? Им было по тридцать, вместе прожили три года...

Вечер пятницы пах дождём и тишиной. Анна сидела на кухне, листая журнал с рецептами, когда телефон тренькнул. Сообщение от Андрея: «Извини, но сегодня не смогу приехать. Объясню все потом. До завтра». Она нахмурилась, перечитала ещё раз. Командировка? Да ну, бред какой-то. За двадцать лет брака он ни разу не срывался вот так, без звонка, без намёка. Она набрала его номер, но гудки ушли в пустоту, как камешки в колодец. «Ладно, — подумала она, потирая висок, — пусть едет. А я себе выходной устрою»...

— Что за странный звук? Котёнок где-то? Или что это? Марина сидела на диване с остывшим чаем в руках и старым детективом на коленях. Десять минут назад все было спокойно. Тишина обволакивала её, словно мягкое одеяло, разбавленная лишь тиканьем часов на стене да редким шорохом машин за окном. Но теперь к редким звукам добавился ещё один. Плач? Тонкий, настойчивый, будто кто-то в квартире этажом выше решил испытать её терпение. Сначала Марина подумала: ну, ребёнок, бывает. Но через полчаса, когда стрелка часов перевалила за десять, она поняла: это не просто капризы...

— Опять сидишь, как пришибленная? — голос Вовы из гостиной резанул по нервам. Зоя вздрогнула и сильнее сжала пальцы. В груди нарастала тяжесть, а в висках гулко стучала кровь. Ей было страшно, только страх этот был привычным. Он следовал за ней всю жизнь. Из гостиной доносились громкие голоса: муж со своей матерью и родственниками продолжали застолье. Она же ждала, когда её позовут, чтобы отдать очередное указание. Громкий голос Вовы заставил её вздрогнуть: — Зоя! Иди сюда! Она поспешила в гостиную, потупив взгляд...

— Яна не звонит, — Ольга поставила чашку с кофе на стол и повернулась к Антону. — Уже больше недели. Мы всегда находили время хотя бы на короткий разговор, а теперь... Тишина. Антон оторвался от ноутбука, где просматривал какие-то документы, и посмотрел на жену. — Может, у неё просто завал на работе? Ты же знаешь Яну, у неё работа всегда была на первом месте. — Не настолько, чтобы совсем пропасть, — Ольга нахмурилась. — Это не похоже на неё. Мне кажется, что-то случилось. Антон подошёл к жене, положив руки ей на плечи...