ЧЁ ПИШУ

В воздухе пахнет влажной землей. Лесные духи пляшут под осенним солнцем. Ведьма ступает уверенно. Ноги ее утопают в густой высокой траве. Сухие ветки царапают кожу и цепляются за подол. Влага от ночного дождя омывает раны. Царапины щиплет, но она не останавливается...

Он прятался за углом Ноября. Бродил по улице Дождя и переулку Первого Снега. Утрами вместо завтрака разливал в холодные фарфоровые чашки густые туманы, на обед готовил вялые морозные дички, а вместо ужина раскладывал по тарелкам свежий хрустящий иней. Вечерами вязал из пушистых ниток плед, украшая его раскрасневшимися рябиновыми бусинами. Иногда он стучался в окна застывшими ветками, чтобы его пустили погреться. Но ему мало кто был рад. И тогда он разозлился и обесцветил города и села. Все вокруг стало белым...

Мы ехали по проселочной дороге. Солнце начинало садиться, но было еще светло. До города, где меня ждала подруга, оставалось совсем немного. Должны были успеть застветло. Но автобус остановился посреди полей и затих. - Приехали, - сказал водитель и заглянул в салон. Я продолжала сидеть и старалась не думать о том, что придется ночевать в автобусе с незнакомым мужчиной. Я надеялась, что скоро он повернет ключ и мы снова поедем. Но этого не произошло ни через полчаса, ни через час. Я бродила по дороге, пока автобусник ковырялся в капоте...