Авторские рассказы | Моменты

Ирина терпела долго. Не потому что мягкая — наоборот. Она была из тех, кто держит всё на плечах, как будто так и надо: счета — она, продукты — она, поездки к родителям — она, «ой, мне некогда» — тоже она. Самое странное было даже не в усталости. Самое странное — в том, что она всё время чувствовала себя виноватой, хотя делала больше всех. С Димой они познакомились на корпоративе ещё пять лет назад. Он тогда был ярким, шумным, умеющим говорить так, что рядом с ним люди будто становились лучше. Он...

Вера сняла чайник с огня и на секунду задержалась у окна. Во дворе возились дворники, под фонарём мерцал мокрый снег, и всё выглядело так спокойно, будто жизнь решила сделать вид, что ничего не меняется. Но Вера знала: когда в доме внезапно становится слишком тихо — это обычно ненадолго. Дверь в комнату бабушки была приоткрыта. Оттуда доносилось бормотание телевизора — новости, которые бабушка Нина Петровна смотрела как молитву: не потому что верила, а потому что привыкла. На кухне, за столом, сидел Максим...

Катя открыла дверь и не сразу вошла — застыла на пороге, будто её сейчас проверят металлоискателем и спросят пароль от жизни. Даша стояла в прихожей в носках разного цвета, с телефоном в руке, и смотрела на Катю так, как смотрят на человека, который только что вышел из леса с козой и философией. — Он мне уже шесть раз звонил, — Даша потрясла телефоном, как погремушкой. — Шесть! С интервалом “вдох-выдох”. “Катя пропала”, “Катя не отвечает”, “Катя наделала глупостей”. И вишенка: “Скажите ей, что мама волнуется”...

— Лер, ну ты чего как чужая? — Дима уже третий раз за вечер листал переписку в телефоне, стараясь не смотреть на жену. — Я же говорю: мама поживёт у нас… две недельки. Ей тяжело одной. Лера не сразу ответила. Она молча собирала со стола крошки, прижимая к себе тарелку так, будто это щит. — Две недельки, — повторила она и поставила тарелку в раковину. — Дима, ты сейчас произнёс это так, как будто речь о пакете картошки. А не о твоей маме. В нашей однушке. С ребёнком. — У нас не однушка, а студия, — поправил он автоматически, будто название могло расширить стены...

— Валентина Сергеевна! Да вы посмотрите, что творится! — Зинаида Петровна, соседка с первого этажа, выскочила прямо на лестничную площадку, придерживая дверь ногой. — К вам курьер! С коробищей! И шары, и пакет… Ой, да у вас дети — золото. Такой сюрприз маме! Валентина Сергеевна на секунду застыла у перил. Пальцы всё ещё щипало от пакета с мукой — утром затеяла пироги, как всегда “для себя”, чтобы не думать. — Курьер? — переспросила она, поправляя на голове платок. — Ко мне? — К вам-к вам! — Зинаида уже улыбалась во всю ширину лица...