Тёплый уголок

Здравствуйте, мои дорогие...💝 Иногда обида приходит не как гром. А как тихий холод в груди. Сначала думаешь: «Пройдёт». Потом понимаешь: нет, это оно. Это боль. В тот год у меня был юбилей. Не тот, где фейерверки и громкие речи. А тот, где ты вдруг замечаешь: руки стали другими. В зеркале лицо знакомое, но уже не девчоночье. И хочется одного — чтобы рядом были свои. Я накрывала стол не ради красоты. Я накрывала, потому что в этом есть смысл. Когда ты режешь салат, ставишь на плиту кастрюлю, протираешь столешницу — ты как будто говоришь миру: «Я жду...

Здравствуйте, мои дорогие...💝 Иногда судьба приходит не в виде красивого письма. А в виде тихого стука. Трёх коротких ударов по двери. И шёпота за ней: — Открой быстрее… Это было в ночь на первое января. Снег за окном был белый, как молоко. Подъезд — пустой, гулкий. В квартире у меня догорали огоньки на ёлке. На кухне пахло тёплым хлебом — я специально испекла маленькие булочки, чтобы утром было не так одиноко. Я встречала Новый год без компании. Не потому что «так захотелось». А потому что у меня в этом году не осталось сил на чужие улыбки...

Здравствуйте, мои дорогие...💝 Вы когда-нибудь ловили себя на том, что ждёте праздника… как спасательного круга? Не потому что гирлянды. И не потому что стол. А потому что кажется: вот пробьют куранты — и внутри тоже что-то щёлкнет, наладится. Станет легче. Станет правильно. Я тоже так думала. В тот год я мечтала всего об одном: чтобы мой сын, Егорка, заснул до полуночи и не проснулся от хлопков за окном. Ему было семь. Он умел держаться храбро, но когда у взрослых на лицах была натянутая улыбка, он становился слишком взрослым для своего возраста...

Здравствуйте, мои дорогие...💝 Я не из тех, кто верит в чудеса напоказ. Не люблю громких слов и блёсток на душе. А вот в тихие знаки — верю. В такие, знаете, когда жизнь сама берёт тебя за руку и говорит: «Остановись. Послушай. Не беги». В тот год я встретила декабрь уставшей. Не телом — душой. Так устаёшь не от дел, а от тяжести, которую всё время носишь внутри, как камешек в кармане. Сын мой, Егорка, рос быстрый, светлый. Семь лет — уже мужчина, как он сам говорил. Только глаза у него были не по возрасту серьёзные...

Я не верила в приметы. Но в тот вечер всё вокруг будто пыталось меня предупредить. Сначала у нас перегорела гирлянда. Потом Артём уронил на пол любимую ёлочную игрушку, и она не разбилась, а просто глухо звякнула, как будто сказала: «Смотри внимательнее». А потом Игорь надел куртку и, не глядя мне в глаза, произнёс: — Я к маме на десять минут. Поздравлю и обратно. «На десять минут» у Игоря было словом-прикрытием. Он говорил так и тогда, когда уходил от сложных разговоров. Он говорил так и тогда, когда я просила хотя бы один вечер побыть рядом...