Мои истории

И всё же чувствуется, что весна уже близко...

Как интересно - два года я здесь ничего не публиковала, а статьи, оказывается, кто-то читает. Ну что ж, наверное, вдохновлюсь и напишу ещё что-нибудь. Многое поменялось за это время - и жизнь вокруг, и я. Каким будет канал и стану ли я его вести, не знаю. Но что-то жалко его бросать. Фото не в тему совершенно, просто сосульки понравились.

Ходили с детьми в театр на "Денискины рассказы". Выбор не мой, дети решали сами (я бы скорее пошла на лампу Алладина или волшебника Изумрудного города). Им очень нравилось слушать, а потом и читать - про светлячка, который живой и светится, про Алёнку-индейку. Про фыфки и манную кашу, улетевшую в окно. А я не любила эту книгу в детстве. Почему-то постоянно наворачивались слёзы на глаза, когда Денис решил сделать своего старого мишку боксёрской грушей. Я бы не смогла объяснить, в чём дело. И даже окончание рассказа меня не утешало, хотя для мишки-то всё кончилось благополучно). А то, что я чувствовала, когда в комнату входил милиционер вместе с сердитой мамой и гражданином в каше! Сейчас, конечно, знаю название - "испанский стыд". Жаль, что тогда не было в моей жизни этого понятия, мне точно было бы легче знать, что я не одна такое испытываю! Стыд за то, что сделал мальчик, страх за него, потому что ему явно сейчас не поздоровится. И странная мама, у которой глаза становились зелёными, как крыжовник, когда она сердилась (моя была другой, она молчала и поджимала губы). Но знаете что? Сейчас, сидя в зрительном зале, я понимаю, для чего нужно искусство. Маленький мир на сцене позволяет прожить то, чего нет в обычной жизни, или посмотреть на обыденное под другим углом. Я снова ненадолго стала той маленькой девочкой, которая читала про Дениску. Смогла чуть лучше понять себя тогдашнюю. Возможно, эмоционально прожить опыт, от которого тогда я убегала. Возможно, стать чуть свободнее.