Какие-то большие тексты давно не пишутся. Не знаю точно, почему. Возможно, кажется, что так я возвращаю себе роль артистично и надрывно страдающей юной девочки. Или потому, что у той девочки все эти тексты выходили красивыми, поэтичными и полными чувств, а я - коль скоро выросла - должна быть серьезной и думать о серьезных вещах и лаконично, не расписывая полотен. Да и разучилась я так излагать мысли. Кажется, что я стыжусь той, которая писала такое. Словно я-сейчас круче, умнее, осознаннее. Потому что в глазах больше нет искреннего наивного восторга от происходящего вокруг? Потому что я-сейчас уже как бы развела свои беды с башкой по углам и стала с ног до головы проработанной взрослой леди? А почему одно отменяет ценность другого? Автор всех тех томов заметок существует, и он во мне. Его не отменишь - и нужно ли? Нужно ли стыдиться той своей части, у которой во многом можно и стоило бы поучиться? И еще - право вести летопись собственных мыслей этой девочкой ведь не присвоено. Факт передачи своих мыслей куда-то за пределы головы не ставит на лбу ярко-красную печать наивности и надрывной чувственной юности. И так ли плоха эта печать? Никто не может отнять и никогда не отнимет у меня способность глубоко проживать чувства и много о них размышлять. И хорошо - потому что потом всегда интересно и трогательно разгребать собственную текстовую ретроспективу. А, ну и еще: с каждым новым жизненным шагом предыдущая стадия себя будет обязательно казаться наивной и недостаточно осознанной. Так что я ничего не теряю - жизненный порядок все равно не изменить.
3 года назад