Годы с погодками

Это назревало. Нет, я не поддалась всеобщим веяниям, не причитаю, что дзен всё, бегом в телегу. Просто мне тут стало слишком длинно и слишком много материнства и нытья по нему. Я уже не "Годы с погодками". Пусть с недавних пор, но почувствовала себя немного больше, чем заслуживающая жалости многодетная мать (и немного меньше в килограммах. Ладно, много:) Не хочется какой-то конкретной темы. Хочется запоминать, что происходило, со всеми мелочами и без замалчиваний. Неполезное, без мотиваций, ненавистный лайф-стайл...

Иногда мне кажется, что я живу в замке на песке. Да, сменила жилплощадь. Из халупы, прозябшая в лохмотьях отчаяния, переползла в каменные апартаменты. Здесь намного реже дует, чувствуешь себя Хозяйкой и вообще. Но от малейшего дождичка ползёт фундамент, и всё рушится. Одномоментно. И непонятно, правда ли я набралась сил, обретя новые смыслы и отделившись? Или задолбанность, не способная рассосаться, просто заползла поглубже в подвалы и ковыряет их помаленьку. Не знаю. Небо и земля я теперешняя и я прошлогодняя...

Непорядочно смоталась на самом интересном месте. Исправляюсь. Конечно же, я налажала. Тенор - это стержень всего хора (если нет баса). Остальные могут поелозить по верхам, где-то не перетянуть, где-то сорваться. Но если ошибся тенор, вся безошибочная гармония превращается в катавасию. Тенор - это очень просто. Буквально две ноты. Брать их надо вовремя, увесисто, никого не слушая. Все будут слушать тебя и выстраивать на твоих крепких плечах сложные мелодические рисунки. Тенор в этом не участвует. Его дело - бубу...

Что-то гулко бухнуло снаружи. Бревенчатые стены храма содрогнулись. По единственному, видному мне сверху оконному проёму на миг размазалось лицо Адриана и тут же стекло вниз. Сегодня была его очередь идти со мной на работу. Я экспериментирую с детским составом, пробуя различные комбинации. Этот раз будет неудачным. Позднее, когда Миша даст очередь сверху по прихожанам из пистолета с трещоткой, я пойму, что таран самокатом храма - безобидная, в общем-то, вещь, мало ли, от чего стены трясутся. "Олежа, я всё тебе уже простил!" Это настоятель...

Да простят меня старочитатели (а других тут, в принципе, уже не водится), что я буду подбираться к теме исподволь. Всё-таки немаленькую роль сыграл клирос в моей жизни, эдакая побочная ветвь пути служения, которая чуть было не стала стволом жены священника (ссылки красиво не вставляются почему-то, извините). На момент моего знакомства с будущим мужем он учился на первом курсе семинарии. А лет в 13 мною была молниеносно проглочена книга "Записки попадьи". Под соусом поездки в Троице-Сергиеву Лавру (и других частей Золотого Кольца) возникло жгуче-замирающее желание стать матушкой...