Михаил Силов: поэт и писатель

На слуху ты был всегда. Пусть время и не то теперь, Но знают о тебе как никогда. Ты по струнам бил как зверь! Эмоции горят в тебе как в Солнце водород! Зацепить готовы строки рук твоих – кого угодно! Хоть хозяйку дома, хоть интеллигента, да хоть целый взвод! И Гамлет был тобой затмён необратно… С тех пор как умер, ты – икона Для поэта-атеиста в сердце резвом. Ты на стульчике с гитарой из холодного гранита, Своим одаришь граждан тёплым словом… 02...

Пою всё больше од, Той самой, что люблю. Но спою ещё я много сот Дыханью сердца твоему. Оно так воздух ободряет. Жизнью. Светом. Надеждой. И доброты полно душевной. И меня силой наделяет. Твоё тело источит его, Подняв ключицы так красиво. Кожа, будто дорогое серебро, Блестит на свету игриво. Шея же твоя манит, Как пламя мотылька...

Ночью, в четыре часа, Украины проснулись города. Их братья бывшие бомбят И ложь по ТВ говорят. Телефон теперь сползает на край, Его вибрация гонит от новостей. Мы правду хороним без костей, Ибо давно растащили их знай! Угроза мировой войны. Страх проснуться от сирен. Я полон в голове этой суеты, Там только каша, я не спокоен. Умирают наши солдаты, Но их там не звали. Им просто наврали! Но крики закрыли их “Грады”… В доме жилом русский снаряд, В голове у солдата украинская пуля. Так и будут мочить друг друга, Пока “дяди большие” молчат! В сало патроны макает хохол...

Пока стояла ночь тиха, А в комнате царила мгла, Поэта ух не ждя, Голоса донеслись дождя. И так гулок был сей дождь, Что стук закрыл собою он Измученных путей ж/д, Лишь поезду оставив стон. Время всё текло, А я слышал лишь его, Как он душу изливает мне Устал, печален и нем. Вот утро уж настало, А его сила всё возрастала. Боже, да он уже рыдает, Да всё о том, что люд наш упускает. На эту серость плачет. На эту грязь-газон. На асфальта пармезан. На пешеходам “нет”. Стоит дождь послушать...

Творец любой её боится. Художник он, иль баянист. От того ему совсем не спится, А в руках его перо и лист. Дрожа и выкатив глаза, Он – всё пишет. “Что?” звучит я слышу фраза. То, что слышит… Его суфлёр та самая гостья, Что приходит ночью чаще. Что черты хвалит ненастья. Что опишет тело жарче. И ваш поэт её боится, Но никак понять не может: Как в неё он смог влюбиться, В ту, кого грек музою зовёт?...