🪔
Человек сидел на коленях, и его руки были скованы не железом, но чем-то более тяжким — безмолвием мира. Он кричал, но звук терялся в пустоте, растворяясь, как последний вздох в ледяном ветре. Его слезы падали на пыльную землю, оставляя темные точки, которые тут же исчезали, поглощенные вечной жаждой забвения. Он уже не верил в помощь. Каждая протянутая рука в прошлом оказывалась миражом, каждое обещание — ложью, каждый луч надежды гас, едва успев коснуться его кожи. Мир, казалось, давно решил его судьбу: он был обречен на то, чтобы быть раздавленным, забытым, стертым в порошок под колесами равнодушия...