Лавандовый букет

Война - это болезнь, рак. Щупальца ее тянутся к самым отдалённым уголкам планеты. Если где-то горит, никто не в безопасности. Не искать покоя, покуда мир болеет. Искать борьбы, хоть в малом, крошечном... Поздороваться с соседями, посадить дерево, убрать за собой мусор. Навести порядок хотя бы в своём доме, в своём дворе, в своей голове. А есть ли мир? Да нет его. Здесь, на земле идёт война. Ежесекундно, ежечасно. И принимая на себя огонь, мы умираем, воскрешаем и опять вперёд идём...

"Разве я цветок или письмо?" Одиноким ветром веет, проводила - отпустила, отдала, не присвоила себе. Горько, да есть ли силы улыбаться? Как пыль может быть золотой? Пыль - это что-то серое, унылое, будничное. Может дождь накрапывал сквозь утренние лучи солнца - вот и золотая водяная пыль...

И вот перед нами Наденька, Надежда, Надюша. Живая, живая, озорная, остроумная. Наденька до... Милые, трогательные диалоги между застенчивым гимназистом и барышней. Могла бы здесь так нежно вырасти первая влюблённость. Уже и ростки робко пробивали себе путь к солнцу. Сколько неспетых песен у меня? Ещё очень интересно послушать простонародную речь, как разговаривали люди из самых низов. Борис Васильев описывает хрупкое великолепие предстоящей коронации, как тоненький осенний ледок, вот-вот готовый треснуть под тяжелым сапогом надвигающейся революции...