Я долго не могла привыкнуть, что дети много плачут. Я злилась, когда знала точно, что слёзы дочери не вызваны физической болью, грустью или просто не обоснованы с моей взрослой точки зрения. Да и сейчас иногда злюсь, когда всхлип трёхлетки за две миллисекунды эволюционирует в громогласный вой раненых леопардов из-за того, что я как-то не так взяла её игрушку в руки. А уж если он продолжается больше пяти минут, моё терпение утекает быстрее тающего на солнцепёке мороженого. Но сегодня что-то во мне перещёлкнуло, когда я увидела ДРУГИЕ слёзы. Я так привыкла уже к этому беспощадному кризису трёх лет, что все истерики с нетканьями слились в одно. Моё восприятие успело выстроить защитную броню, чтобы не раздражаться внешне самой и не наделать чего-то резкого и необдуманного по отношению к ребёнку. А сегодня я заплакала вместе с ней. Она смотрела полнометражную версию своего любомого мультфильма про щенков-спасателей. Её любимый герой Гонщик завис над пропастью под проливным дождём, решаясь п