Я ехала домой после работы. Голова гудела, в ушах звенело от офиса, людей, звонков. Хотелось одного — доехать спокойно, в тишине, дожить до душа и пледа. Автобус был забит. Я едва успела втиснуться у задней двери. Встала, прижала к себе сумку, зацепилась за поручень и попыталась настроиться на «не видеть — не слышать». На остановке «Центральная» влез какой-то солидный на вид мужчина: лет пятьдесяти, аккуратный, в очках, при галстуке. С портфелем, дорогим, кстати. Пахло от него кожей и парфюмом. Становится рядом. Ладно, тесно, у всех вечер. Но через пару минут я почувствовала, как его локоть явно упирается мне в спину. Отодвинулась. Через несколько секунд — снова. Уже боком. Потом рука… скользнула вниз. По спине. И дальше. Я резко повернулась. — Простите, вы куда руки суёте? Он сделал невинное лицо:
— Девушка, тут люди как сельди в бочке. Не выдумывайте. — Я не выдумываю. Я чувствую вашу руку у себя на пояснице. Не трогайте меня. — Если вам что-то мерещится, — он усмехнулся, — может, с