Сегодня в храме один старичок поругал меня: не там стою или что-то в этом духе. Я извинился отошел - помню, что только хотел сохранить мир, да и порыва хоть как-то отреагировать не было. Мило это по- своему. Потом перед самым причастием он вдруг подошел: "Простите меня". Вернулся в свой уголок, оперся на палочки и... заплакал. Сильно-сильно. Мятым платком вытирал морщинистые глаза, а слезы все текли по морщинам, щекам и бороде. Он смотрел сквозь них на иконы. А я смотрел на него. И тоже заплакал. Так мы и стояли. Самые близкие в эти мгновения друг другу люди.