Мы говорим его легко. Будто у нас есть запас времени. Будто жизнь — это длинная дорога, где можно вернуться. Позвонить позже. Поговорить завтра.
Сказать, когда будет удобнее. И только потом приходит понимание: разговоры не откладываются. Они исчезают. Этот стих — про то, что мы все знаем…
но стараемся не чувствовать до конца. Игорь Игоревич Баранов Всегда дня одного не хватит, чтоб с папой поговорить.
Как горсти песка меж пальцев — желание не сохранить.
А время, как ветер осенний, в висках продолжает кружить,
И мы всё мечтаем: «Успеем потом обо всём говорить». О том, как созвездия падали в наши ладони когда-то,
О книгах, в которых хранились загадки миров.
О детских победах, что были важнее, чем злато,
О первых ошибках под тяжестью взрослых оков. О шершавых ладонях, что в детстве меня защищали,
О морщинках у глаз, когда папа светился в улыбке.
Вчера был ребёнком, спешащим в объятья родные,
Сегодня — взрослею, и встречи становятся редки. Мы думали — вечность отмерена нашим беседам,
Как