Просто погулять по лесу уже не удается. Он столько говорит тебе о жизни, но не записать... ни карандаш, ни диктофон не помощники. Еще немного и растерзает душу в клочья. Одно лекарство – поэзия.
И знаете, что я подумал, а вдруг поэты попросят меня не называть их имен под стихами, а вдруг... Поэтому, наслаждаясь осенним лесом поробуйте угадать, чьи стихи. И на всякий случай там, в конце я перечисляю поэтов ровно в том порядке, как приведены стихи. 12 поэтов как 12 месяцев в сказке Маршака.
Жизнь – это избушка в лесу...
Жизнь – это избушка в лесу. Лес меняется, небо то хмурится – то прояснеет, а избушка – нет, избушка стоит, и я не верю реставраторам, сказавшим в журнале "Московское наследие" № 3 за этот год, что дерево как «строительный материал» работает до 300 лет.
...Робкая первая улыбка ожидания ребенка. Слезы у окна. Первые шаги по травке-муравке. Первая обида, когда споткнулся. Твердая поступь перед дальней дорогой. Слезы у окна. Замедленный, осторожный, как всегда запоздалый шаг невозвращенца. Стук топора по дереву. И вскоре вновь признаки робкой первой улыбки ожидания ребенка. И так по кругу.
И даже когда однажды утром из ее трубы не пойдет дымок, когда на ржавые скобы повесят замок, не верьте, что жизнь окончена. Она обязательно должна возобновиться.
И об этом знает лес, – надо идти и разговаривать с ним, ведь он все же баюкал ту избушку, и ту жизнь. Просто лес стал осенним.
Пойдем в осенний лес...
Что бродит жизнь в дубовых дуплах,
В полях, в домах, в лесах продутых,
Им — колоситься, токовать.
Ей — голосить и тосковать.
Внезапно красным стал окрестный лес,
И облако впитало красный отсвет.
Светился праздник листьев и небес
В своем спокойном благородстве.
Кружат листья над дорожкой.
Лес прозрачен и багрян…
Хорошо бродить с лукошком
Вдоль опушек и полян!
---------------------------------------------
В багрец и в золото одетые леса,
В их сенях ветра шум и свежее дыханье...
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пестрый терем свой…
--------------------------------------------
Уже погасли горные леса:
Ни золота, ни пурпура — все буро,
Но мне близка их скорбная краса,
Мне радостно, хоть небо нынче хмуро.
А лес, густой недавно,
Листвой блиставший славно,
Стал виден всем насквозь.
...Он был как близкий дом,
Где содраны обои...
Как на выставке картин:
Залы, залы, залы, залы
Вязов, ясеней, осин
В позолоте небывалой.
В лесу заметней стала елка,
Он прибран засветло и пуст.
---------------------------------------
Поздняя осень. Грачи улетели,
Лес обнажился, поля опустели...
Обвеян вещею дремотой,
Полураздетый лес грустит…
Из летних листьев разве сотый,
Блестя осенней позолотой,
Еще на ветви шелестит.
Не слышит тревоги их царственный лес.
Под темной лазурью суровых небес
Его спеленали могучие сны,
И зреет в нем сила для новой весны.
Все!
Прочитал стихи, проговорил – стало намного легче. Будто в лесу осеннем всех их и повстречал. Всегда интересно увидеть поэта там, где ему приходят на ум стихи. Вот и встретились.
Да, чуть не забыл, еще с нами гуляла по лесу Кирсти Митчелл, как она себя называет "Художественный фотограф и автор самой продаваемой книги "Страна чудес". Кирсти Митчелл говорит "Наверное, я раньше умела смотреть, но не умела видеть». Она действительно потрясающая – не сомневаюсь, я это заметил, когда читал стихи и перебирал ее фотографии, когда вместе с ней смотрел на осенний лес.
Не хотел писать, но у нее жуткая история произошла в жизни.
Вот ее рассказ: «…моей маме поставили диагноз : опухоль головного мозга, и мой мир развалился. Фотография стала моей единственной отдушиной, когда я не могла больше говорить о том, как я себя чувствовала. Я потеряла себя в уличных портретах, сосредоточив внимание на отражение моей собственной печали и утраты»…
Поэтому я решил погулять с ней, ведь ее боль ни с чем не сравнима.
А теперь пора отозваться поэтам. Взгляните!
Никого не пропустили?
- Вознесенский
- Самойлов
- Болонский
- Пушкин
- Бунин
- Друнина
- Ваншенкин
- Пастернак
- Твардовский
- Некрасов
- Тютчев
- Майков
#стихи об осени
#фотографии об осени